NL |

sweater.

2012-01-31T14:37:00.000+01:00

taping.

2012-01-21T10:44:00.001+01:00

Zerträumt.

2011-12-22T10:23:00.001+01:00

Als ich aufstand, war nichts mehr da. Ich habe alles leergeträumt: Die Regale und die Schränke und die Straßen und die Wohnungen. Mitten in der Nacht habe ich den Kühlschrank ausgeträumt und meinen Wohnzimmertisch freigeträumt und alle persönlichen Wertgegenstände habe ich penibel aufgeträumt und weggeträumt und stehe jetzt in der Leere und starre in sie hinein und breite die Arme aus und berühre nichts. Die Wände sind weg und die Nachbarn sind weg und die Familie und die Freunde und die Zeitrechnung und die Feiertage. Die Heimat ist verschwunden und der Wohnort, der Sehnsuchtsort und der Rückzugsort. Alles habe ich zerrissen in winzige Schnipsel und also in das einzige, was noch übrig ist: in Schnee, der auf den Boden fällt und auf die leeren Regale und Schränke und Straßen und in die leeren Wohnungen ohne Wände und ohne Dächer und ohne Nachbarn darin. Ich habe alles zu Schnee zerträumt und stapfe knirschend durch das, was übrig ist von allem, was war, und sammle alles, was übrig ist von dem, was war, ein auf meinem Kopf und in meinen Haaren und auf meiner Haut und lasse mich also bedecken von den Fetzen und atme sie ein. Ich esse sie auf und ich trinke sie, sobald sie schmelzen im Mund und ich lasse sie zergehen an mir und in mir und war meiner Umgebung und meiner Welt nie bewusster als in dem Moment, in dem ich sie zersetzt und verträumt, in dem ich sie zerträumt habe.

Erwartungsenthaltung.

2011-12-18T10:20:00.003+01:00

Wir erwarten alles Mögliche von allen Möglichen und allem Möglichen. Wir bauen auf Erwartungen und merken erst, auf welch schwammigem oder büchigem Fundament wir uns eingerichtet haben, wenn das Fundament bröckelt und in sich zusammenstürzt oder wenn es wegschwemmt oder einsinkt oder wenn es weggerissen wird von etwas, auf das wir keinen Einfluss haben. Auf Erwartungen aber haben wir Einfluss: Wir schüren sie und wenden sie an. Wir lassen sie entstehen basierend auf Wünschen und auf Ereignissen und auf Wiederholungen und auf dem, was wir kennengelernt haben. Aber Erwartungen sind zwar in uns, jedoch immer gerichtet auf etwas oder jemanden und also abhängig. Erwartungen sind keine Vorhaben und keine Pläne und keine Vorsätze und keine Optionen. Sie sind Ansprüche, die wir stellen und die wir selbst nicht zu erfüllen in der Lage sind. Sie sind Abhängigkeiten davon, dass etwas so geschieht, wie wir es uns ausmalen oder ausmalten oder dass jemand so handelt oder so reagiert wie wir es uns vorher ausdenken oder ausdachten.

Es ist zu erwarten, dass jeden Tag die Sonne aufgeht und dass jeden Tag die Sonne untergeht. Es ist zu erwarten, dass der Hunger kommt und der Durst und dass uns der Schlaf irgendwann einholt. Es ist zu erwarten, dass wir alt werden oder dass das Leben irgendwann zuende geht, egal wie, und dass auf dem Weg dorthin das Leben anderer zuende geht und wir es miterleben müssen und verarbeiten müssen und es ist zu erwarten, dass wir Leid erleben und aber auch Glück und Freude und Erfolg und dass wir schwanken und Variationen durchleben. Es ist zu erwarten, dass wir Menschen treffen, die uns begeistern und Menschen, die uns belästigen und Menschen, die wir begeistern und Menschen, die wir belästigen. Zu erwarten ist viel in unseren Leben und wahrscheinlich fangen wir aufgrund dieser sehr wahrscheinlich entretenden Geschehnisse an, auch auf andere Ereignisse zu zählen: Wir bereiten uns vor und wir werden vorbereitet unser Leben lang von Erziehung oder von Beobachtung oder von Erfahrung am eigenen Leib. Doch gibt es einen Unterschied zwischen zu erwartenden Geschehnissen wie Tag und Nacht oder der Wahrscheinlichkeit des sich ändernden Wetters und tatsächlichen Erwartungen, die wir haben oder stellen oder auf die wir bauen.

Zu erwartenden Ereignisse und Geschehnisse stehen meist in Abhängigkeit zu unserem Umfeld. Erwartungen hingegen in Abhängigkeit zu unseren Mitmenschen und also zu Individuen und zu sich variierenden und genau wie die eigenen sich ebenfalls entwickelnden Meinungen und Handlungen und Wünschen und wiederum Erwartungen. Man kann nicht bauen auf Steinen, die in Bewegung sind, die ständig weitergehen und weiterwollen und nicht stillstehen können und das auch nicht sollen. Wir verwechseln Hoffnungen mit Erwartungen und tun es dann, wenn Hoffnungen so oft erfüllt worden sind, dass sie beginnen, zu Selbstverständlichkeiten zu werden. Wenn Hoffnungen nicht mehr gerechtfertigt sind, weil wir nicht mehr hoffen auf etwas, das bereits eingetreten ist: Stattdessen gewöhnen wir uns daran und aus Gewohnheit wird nichts anderes als das Wiederkehren von Tag und Nacht und von Hunger und Durst und von Wachen und Schlafen: Es ist zu erwarten.

Aber wir gehen wir um mit dem Tag, an dem es nicht mehr hell wird und wie gehen wir um mit der Nacht, in der wir nicht mehr schlafen können und mit dem Jahr, in dem es keine Jahreszeiten mehr gibt und mit dem Gefühl, nichts mehr essen zu können und nichts mehr trinken zu können oder kein Essen mehr zu haben oder kein Trinken mehr zu haben. Wie gehen wir um mit sich auflösenden zu erwartenden Selbstverständlichkeiten und wie gehen wir also um mit sich nicht erfüllenden Erwartungen und mit wegbrechenden Fundamenten, auf die wir zu bauen uns so sicher gefühlt haben. Erwartungen werden zu Besitztümern: Zu Teilen unserer Identität und zu Dingen, die uns charakterisieren und jeden Tag im Verhalten beeinflussen. In Ausdrucksweise und in Aufenthaltsweise und in Arten und Weisen der Aktionen und Reaktionen. Sie werden zu etwas, das wir herumtragen mit uns und an das wir uns gewöhnen wie wir uns an alles gewöhnen und die wir zu vergessen in der Lage sind, wie wir alles zu vergesen in der Lage sind, wenn es uns lange genug begleitet. Erwartungen starren uns erst dann wieder unverhüllt an, wenn sie nicht erfüllt werden und erst dann merken wir, dass wir sie gestellt haben und wie abhängig wir sind und wie alles Fundament wegbricht, weil wir aufgehört haben, zu hoffen und stattdessen angefangen haben, zu rechnen mit etwas oder mit jemandem. Aber dann ist es zu spät, nicht enttäuscht zu sein. Dann ist es zu spät, sich der Erwartungshaltung zu enthalten.

Klauberei.

2011-12-16T09:25:00.001+01:00

Worte sind nur Buchstaben und die sind nur Objekte, denen wir uns bedienen, die wir essen oder runterschlucken oder in die Luft werfen und zerschlagen und zertreten. Sie sind nur Gegenstände, die in Gebrauch sind, weil wir nichts komfortableres haben, uns auszudrücken. Sie sind Allgemeingut aus Tüten und kein Wort gehört jemandem und jedes Wort gehört also auch jedem anderen.

supposing.

2011-12-04T13:47:00.001+01:00

everything the way it's supposed to be.

a huge thank you to andrew and james.

glow in the dark.

2011-11-27T12:09:00.001+01:00

we are several.

2011-11-27T12:06:00.001+01:00

Wüten.

2011-11-10T08:53:00.000+01:00

Wohin also mit dem ganzen Gefühlskram und dem ganzen Gedankenkram, frage ich Herrn Ravioli, der wie gewohnt in der Ecke auf einem Stuhl sitzt (gängiges Verhalten eingebildeter und aber nicht mehr erforderlicher und ignorierter Persönlichkeiten) und nichts sagt, jedoch einmal kurz herüber sieht und mir mit einem Lächeln und einem Winken doch zumindest andeutet oder mich nur anspornt, mir einzubilden er höre mir weiter zu, um dann wieder in sein Selbsthilfebuch zu blicken und eine Seite umzublättern. Es heißt ja: Verarbeiten, sage ich weiter und: Aber was bedeutet das denn, bedeutet es Kauen und Schlucken und Verdauen und sich davon ernähren oder bedeutet es, die Materialien zusammen zu sammeln und zusammen zu kleben undoder nageln undoder klopfen und einen Stuhl daraus zu bauen zum Daraufsitzen beim nächsten Mittag oder Abendessen (Frühstück wird gewohnheitsbedingt ausgelassen) oder eben einen Tisch oder einen Schrank zum Aufbewahren der abgetragenen Klamotten, die an den Ärmeln sich bereits aufzulösen beginnen, oder ein Bett zum Drinliegen und zum Weiterdenken und womöglich zum Aufkommen neuer Eindrücke, die dann wieder verbastelt werden können in (sagen wir:) ein Bücherregal. Oder verarbeite ich etwas, indem ich es aufteile und überall hinverfrachte, wo ich noch Platz finde: In die Hosentaschen und die Jackentaschen und die Beutel und es immer mit mir herumtrage, in der Hoffnung (oder anfangs vielleicht noch Befürchtung), es sukzessive zu verlieren in den Straßen und es nicht merken und es dann einfach liegenlassen und weitergehen und in mir und in meiner Brust und in meinem Kopf nach dem Freiraum suchen und nach der abgefallenen Last, die jetzt auf der Straße liegt oder liegen muss irgendwo, weil sie nicht mehr in den Taschen steckt offensichtlich. Aber was ist, wenn jemand darüber stolpert oder ein neugieriges Kind alles aufhebt und in den Mund steckt und meinen Gefühlskram und meinen Gedankenkram aus Versehen verschluckt und sich am Ende verschluckt daran und es nicht mehr ausspucken kann. Was, wenn ein Radfahrer dagegenrauscht und darüberstürzt und sich den Kopf aufschlägt, weil er keinen Helm trägt und weil er nicht rechnet damit, gegen anderer Menschen Kram zu fahren mitten auf der Straße. Vielleicht muss man besser aufpassen auf seinen Gefühlskram und auf seinen Gedankenkram und ihn einschließen in eine Kiste zuhause und unters Bett schieben oder auf den Schrank oder wenn man so etwas hat: ins Kellerabteil beziehungsweise auf den Dachboden und einfach abwarten. Weil Staub irgendwann alles bedeckt, sogar uns selbst, wenn wir lang genug schlafen und uns nicht bewegen. Nur was wütet, sage ich zu Herrn Ravioli und sehe ihn für einen Augenblick an dabei statt nur auf den Holzboden vor mich und sehe das Selbsthilfebuch zugeschlagen auf dem Stuhl liegen und ihn Dehnübungen veranstalten auf dem Boden nebem dem Stuhl in der Ecke, entzieht sich dem Staub und was wütet, lebt und bewegt sich und ist auf jeden Fall unruhig und unstet und sowieso nicht greifbar, wie die Seele oder Gedankenstränge oder Gedankenstrenge (weil: auferlegt und diktierend) und nun könnte man meinen: die sind ja auch umhüllt von uns und von Haut und Gewebe und deshalb also keinem Staub ausgesetzt und sind unter Umständen (Ansichtssache) ohnehin weder sichtbar noch existent (im Sinne von: anfassbar) und deshalb also gar nicht relevant in der Frage des Staubbefalls. Aber: nur weil nicht sichtbar und weil nicht putzbar, sind Sachen dennoch vorhanden und Staub findet irgendwie auch immer trotzdem seinen Weg und ich fürchte, der ganze Gefühlskram und der ganze Gedankenkram strömt nur aus uns heraus und in uns herum und begründet also seine Existenz und seine Daseinsberechtigung (raison d'être ist ja auch kein schöner Begriff in einem deutschsprachigem Textfluss) auf diesen nicht anfassbaren Dingen unter unserer Haut. Wie ja sowieso alles, das uns ausmacht, sage ich weiter und stelle fest, dass Herr Ravioli nicht mehr anwesend ist und vielleicht entweder das Badezimmer aufgesucht hat oder aus anderen Gründen unbemerkt den Raum verlassen hat (auch dies nicht unüblich für eingebildete und aber nicht mehr erforderliche und mehr oder weniger ignorierte Persönlichkeiten), worauf das jetzt am Boden liegende beziehungsweise auf den Boden gefallene Buch hinweisen würde, aus uns kommt und nicht auf uns zu oder wenn doch auf uns zu dann doch eher sofort in uns hinein und deshalb nie lange nur um uns herum. Wie alles innen ist und außen nur eine Reflexion dessen oder ein Eindruck dessen und vielleicht aus diesem Grund eben auch der Gefühlskram und der Gedankenkram da bleiben sollte, wo er entstanden ist und da verarbeitet werden sollte, wo er nur wirklich existiert: In uns, nicht um uns. Verarbeiten als Verinnerlichung in sich und als Übergang vom Blut und Fleisch ins Fleisch und Blut und in die Seele (wenn man sie erwischt) und sogesehen eine Art der Reifung und Ausbreitung von Dingen und eine Bepflanzung der staubigen Wüste in unseren Körpern mit Gekautem und Geschlucktem und Verdautem und also mit nichts anderem als Dünger.

Gerippeschutzimpfung.

2011-11-09T08:48:00.002+01:00

Bitte lächeln auf den Bildern und in die Kameras. Wir werden gefilmt und photographiert und wollen doch nett aussehen und erfreut und wollen doch so aussehen, nicht wie wir sind undoder waren, sondern wie wir gerne an uns erinnert werden. Momente verändern und festhalten. Schönheiten forcieren und alle fallen sich in die Arme auf den Bildern und prosten sich zu und lachen sich an und grinsen oder schneiden Grimassen oder brüllen für die Linse. Menschen auf Straßen winken in Kameras und bleiben stehen und starren hinein und verhalten sich in vielerlei Weise, nur nicht natürlich. Weil wir immer sein wollen, ein Eindruck oder eine Erinnerung oder Erwartung. Und wir können ja auch gar nicht mehr einfach sein, weil das einfache Sein an sich uns nicht sein lässt und uns ständig in die Quere kommt. Weil wir auf uns achten müssen und aufpassen und immer die Kontrolle wahren. Contenance und Disziplin und angemessene Aktion und akurate Reaktion. Passende Kleidung und passende Empathie sowie unbedingte Pflege und Weiterbildung des Allgemeinwissens und Wissens im Allgemeinen. Jeden Tag waschen und Acht geben auf die Zähne und am besten mit Zahnseide und mehreren Spülungen. Aufstehen und sauber machen und raus gehen und arbeiten und zufrieden sein oder wenn nicht: Hilfe aufsuchen. Genug und nur bedachte Ernährung und achten auf den Blutzucker und regelmäßige Routinekontrollen und immer vorbeugen.

Zustand in Papierform und auf Plastik: Wir brauchen nur noch Impfpass und Gesundheitskarte und vielleicht Kreditkarte und Bahnkarte und Videothekenmitgliedskärtchen und biometrischen Ausweis undoder Reisepass. Und den Schlüssel nicht vergessen und das Telephon inklusive Zugriff auf Bankkonten und Postfächer und Wetterdienste und irgendwann vielleicht haben wir insgesamt nur noch ein Telephon oder eine Karte, die alles kann und alles preisgibt und beim Kauf von Zigaretten an Automaten auf aktuell notwendige Impfungen hinweist und auf Unter undoder Übergewicht und auf Zinssätze und Angebote der Bahn und die neuesten Filme und uns erinnert, wann wir geboren wurden und in welchem Land, und das Geld für die Zigaretten dann direkt abbucht von dem Konto der Bank gegenüber auf der anderen Straßenseite. Nur zur Haustür werden wir noch alleine gehen müssen und aufsperren und hineingehen.

Wir beachten Idealwerte oder nähern uns ihnen an und sollen nicht auffallen. Wir impfen uns gegen alles, was sich vor der Türe befindet und gegen alles, was sich in uns befindet und gegen alles, was von außen kommen kann und nennen es Prophylaxe und werden behutsamer und schmerzempfindlicher und empfindlicher in allen anderen Lebensbereichen und operieren schnell, wenn alle Vorsorge nichts half. Wir sind zu krank oder zu dick oder zu dürr oder zu dumm oder wir fragen zu viel und am Ende nehmen wir einfach das Rezept und nehmen es und nehmen es hin. Es gibt etwas für jeden und für alles oder gegen alles und vielleicht gibt es irgendwann einen Impfstoff gegen Fettleibigkeit oder gegen Untergewicht und gegen zu dünne Haut und gegen Falten und vielleicht gibt es irgendwann einen Impfstoff gegen Frustration oder Hunger oder Nachdenklichkeit. Vielleicht gibt es irgendwann einen Impfstoff gegen uns selbst, gegen unser eigenes Gerippe und unsere eigenen Gedanken und gegen unseren Widerstand. An die Fälligkeit wird uns der Automat erinnern, beim Kauf von Zigaretten oder beim Geldabheben oder beim Einchecken am Flughafen und vielleicht lässt uns das Telephon oder die Karte nach einigen Hinweisen nicht mehr bezahlen oder Filme ausleihen oder reisen, wird der Impfung zu lange nicht nachgegangen.

Westennest.

2011-11-01T11:12:00.000+01:00

Ich kaufe mir eine neue Weste und trage sie wider besseren Wissens ohne sie zu waschen vorher. Wenn ich lange genug warte und nichts unternehme, verwächst sie vielleicht mit mir und mit meiner Jeans und mit meiner ganzen Haut. Ich nehme am Abend meinen Staubfänger ab und schüttle ihn aus in einen Beutel und lege ihn neben mich und sehe nichts mehr. Im verschwommenen Raum schlafe ich nicht mehr im Bett, sondern in dem schwarzen Loch auf dem weißen Poster daneben. Ich krieche hinein und zurre meinen Schlafsack zu um mich herum und lausche den Geräuschen, die eine Wand von sich gibt, und bin eingehüllt in an mich wachsende Klamotten und einen Schlafsack und ziehe mir neue Schichten über gegen das Wetter und die Eindrücke jeden Tages. Der Beutel hängt an meiner Tür und ist der einzige Anhaltspunkt an das, was außen passiert. Schicht für Schicht wende ich mich ab und lasse nur noch das Gesicht frei und zugänglich und halte den Staubfänger fest im Wind und im Wetter und sammle alles ein: Regen, Lärm, Gespräche, Optionen, Lachen und Weinen und Liebe und Freude und Hass und Zorn. Der Staubfänger sammelt Emotionen für mich und Geschehnisse und der Beutel an der Tür beult sich aus am Abend, bis irgendwann genau wie meine Weste der Beutel sich anpasst an das, was sich darin befindet und verschmilzt und eins wird mit dem Inhalt und ich den Reißverschluss nicht mehr ausziehen kann, weil er mich auszieht, und die Weste verwachsen ist mit meiner Haut in dem schwarzen Loch auf dem weißen Poster. Ich habe einen Reißverschluss auf der Brust und einen Beutel an der Tür, der sich windet gegen das Festhalten und dessen Inhalt sich streubt gegen das Festgehaltenwerden. Manchmal klatscht er kurz gegen die Tür und es klingt, als klopfe es von außen mitten in der Nacht. Aber in der Wand in einem Schlafsack in eine Weste gewachsen kann jedes Geräusch klingen wie ein anderes.

Gelduntergang.

2011-10-31T10:22:00.000+01:00

Wir rennen schnurstracks in alle Richtungen. Und verlieren dabei Ziele und Pläne und Vorhaben, Menschen und Geschichten und Erinnerungen: Alles fällt uns aus der Tasche während wir hektisch umher rennen, weil unsere Schnur Haken schlägt und überall hinführt. Wir haben keine Zeit und kein Gefühl mehr in den Zehen. Keine Zeit für Rast und Gedanken und keine Zeit für Liebe und Essen und Trinken und wir vergessen uns selbst auf der Suche nach etwas. Zeit nur noch für Sehnsucht und für die Jagd. Wir sind nur noch Verlangen und Körperteile, die uns umgeben und zappeln bei jedem Schritt und wir sind nur noch bei uns, wenn wir Zeit haben, in den Spiegel zu sehen, um uns die Zähne zu putzen. Die Haut ein uns einkleidendes Etwas und die Hand ein in der Bewegung verwaschenes Ding und das Gesicht ein anderes im Spiegel mit Augen und Nase und Mund und Sachen, die wir nicht sehen, wenn wir rennen und versuchen, unsere sieben Sachen zusammen zu halten, und vor lauter Schal und Handschuhen und Kopfhörern und Büchern und Stiften und Zauberwürfeln weder Wald noch Baum noch Straßenschilder sehen und den Überblick verlieren über Habseligkeiten und Angehörige. Wir orientieren uns an Flüchtigkeiten und Fluchtgedanken: Wichtig ist, die Schnur festzuhalten, nicht der bisherige Weg. Wichtig sind die Möglichkeiten.

Weil es möglich ist, haben wir fast alles: Häuser und Wohnungen und Familien und Arbeit und Studienplätze und Freunde und Geliebte und Bekannte und Freizeitgestaltung. Und weil es möglich ist, haben wir manchmal Hunger und Durst und fordern beides heraus, weil wir die Zeit anders nutzen und anders verbringen. Weil wir die Möglichkeit haben, noch nicht zu essen und noch nicht zu trinken und noch nicht anzurufen oder zu Besuch zu kommen. Luxus des Aufschubs. Weil wir können, arbeiten wir wochentags und an Sonntagen nicht und stopfen von den Verdiensten unsere Kühlschränke voll und unsere Kleiderschränke und essen vielleicht nur die Hälfte und tragen vielleicht nur ein Viertel. Weil wir die Möglichkeit haben, nutzen wir sie. Die Möglichkeit, ja zu sagen und nein oder wegzulaufen und hinzugehen und in Verhältnissen zu leben und darüber hinaus.

Bedrängt und überfordert von Optionen drehen wir uns im Kreis und ziehen die Schnur um unsere Beine und Hüften und wissen: Der Weg zurück erzeugt Schwindel. Aber wie lange wir noch weitergehen können, bevor die Fluchtschnur zur Schlinge wird, für diesen Gedanken haben wir keine Zeit. Wir laufen, bis wir fallen und wenn wir fallen, stehen wir auf und können wir nicht mehr aufstehen irgendwann, feiern wir den Untergang und haben eine gute Geschichte zu erzählen, sollten wir gerettet werden.

headache.

2011-10-24T20:52:00.000+02:00

heartache.

2011-10-13T21:04:00.000+02:00

Lights.

2011-10-08T13:06:00.001+02:00

Handmade cardboard box including three compact discs:

I: D65
II: F11
III: F2

Compiled by The Cowboy Killer in the very beginning of autumn 2011.
Cover photography by Cait Fahey, used with all due respect.

strings.

2011-09-25T12:31:00.002+02:00

Selbst verstehen.

2011-09-19T10:44:00.000+02:00

Konversationen auf Fahrrädern haben eine ganz eigene Qualität. Ein Mann fortgeschrittenen Alters fragt seine weibliche Begleitung fortgeschrittenen Alters durch den Regen und durch den Fahrtwind: Hast du Geld dabei. Die Reaktion: Na. Er: Ja oder nein. Woraufhin sie die Stimme erhebt und laut Nein durch den Abstand ruft. Der Ton suggeriert die Eindeutigkeit des vorangegangenen Nas als ein Nein und nicht als ein Ja, trotz Abstand und Wind und Regen und Undeutlichkeit. Die Selbstvertsändlichkeit des Verständnisses.

Wir bauen auf Verständnis und wir erwarten es und wir bringen es entgegen, wenn tausende Menschen durch die Stadt tummeln und sich in Ubahnen quetschen mit Biergläsern in der Hand und Augenringen im Gesicht. Eine Gruppe Minderjähriger sitzt auf den unbequemen Gitterbänken und teilt sich eine Flasche Sekt oder Wein oder sonstwas und trinkt dabei weniger als zu saufen. Die Flasche wird geleert wie Wasser nach tagelanger Durststrecke und ich blicke fasziniert auf den schluckenden Hals des jungen Mädchens und das Nichtabsetzen. Ein Mann sitzt alleine an einer entlegeneren Haltestelle auf der unbequemen Gitterbank und lässt den Kopf hängen und starrt nach unten oder schließt die Augen. Unter ihm und zwischen seinen Beinen eine riesige Lache gelber Flüssigkeit, die nicht nach Urin riecht, aber sehr exakt danach aussieht. Es ist nicht zu erkennen, was passiert ist. Es ist nur zu erkennen, dass die anderen unbequemen Gitterbanksitze um ihn herum sauberer sind und doch unbesetzt. Ich setze meinen Weg fort und beobachte vier oder fünf junge Erwachsene hinter dem Theater in schwarzer Kleidung: Eine Frau trägt Stulpen und ein Mann trägt gar nichts am Oberkörper und sie lachen und rauchen und sie sehen gut aus dabei. Auf der anderen Seite des Gebäudes steht das Publikum auf dem Gehweg und raucht und wartet oder trödelt. Ich freue mich über den Kontrast der beiden Straßen und darüber, dass jeder seinen Platz wahrt und setze mich inmitten des nahegelegenen Platzes zu Füßen einer Statue. Es ist selbsverständlich, dass die Gäste nicht hinter das Haus gehen, obwohl dort nur eine weitere Straße ist und eine weitere Adresse und weitere Menschen, die dort gehen, stehen, rauchen, wohnen. Ich freue mich über den Aufzug der Gäste, die sich gutgläubig schick mit Schmuck behängen und zumindest scheinbar teure Kleider tragen und elegant die Zigaretten vor sich halten, die Ellenboden in die Hüfte oder die Brust oder den anderen seitlich über den Bauch gelegten Arm gestemmt, und ich freue mich über die Darsteller, die auf der anderen Seite entspannen und lachen und das selbstverständlich nicht auf der Vorderseite des Gebäudes tun. Ich freue mich über die natürliche Unbekümmertheit der Bewunderten und über die zumindest temporäre Steifheit der Bewunderer und darüber, dass sie sich nicht begegnen.

Aus Versehen denke ich über Kluften nach zwischen den Menschen und darüber, wie die einen etwas lieben, was die anderen hassen und wie wir also niemals alle gleich sind und es nicht sein können. Kleinigkeiten teilen uns auf in Unterschiedlichkeiten und sorgen dafür, dass wir uns nicht begegnen. Sorgen dafür, dass die einen etwas haben und die anderen es gar nicht wollen. Wir sind nur eine Spezies, aber wir teilen keine Interessen. Wir teilen nur das Müssen: Essen und Trinken und Verdauen und Scheißen. Wir müssen alle Pinkeln, nur tun es die einen in Ubahnen und die anderen im Pissoir. Wir sind so viele und wir sind so anders, dass wir keinen Zugang zueinander finden. Vielleicht werden wir uns also immer in gegensätzlichen Straßen aufhalten, deren Mitte zueinander durch ein Gebäude blockiert ist, und vielleicht werden wir einfach keine Berührungspunkte finden, die alle zufriedenstellen, und vielleicht wird durch den Abstand bedingt immer einer ein Ja verstehen obwohl Na gesagt wurde.

13 September 2011

2011-09-13T12:10:00.000+02:00

es war erst gestern, da las ich, was ich von mir gab vor einem jahr. wieder ist es september und wieder scheint die sonne nur flüchtig durch die blätter an den bäumen und die luft wird etwas kühler und die bauarbeiten in den straßen gehen zuende. die trambahn fährt wieder normal, zumindest eine davon. die ubahn ist auch wieder offen an der haltestelle an meiner ecke und die primäre laufkundschaft der currywurstbude vor dem ubahnein beziehungsweise ausgang wird also wieder bedient. wir saßen am gehweg gegenüber und stocherten uns durch pommes rotweiß und spekulierten und diskutierten und dachten nach und wurden müde irgendwann. überall stehen autos: als gehörten sie zur architektur stehen sie an den straßenrändern vielmehr als dass sie dort parken. sie stehen wie feste gegenstände und im sommer diesen jahres war es einmal so und die autos waren alle weg und wurden durch mehr schilder als nötig ersetzt, alle paar meter, mit dem hinweis, fern zu bleiben. die schienen wurden aufgerissen und alles wirkte nackt vor den häusern und der in dieser zeit wenige durchgangsverkehr wurde knapp über den gehweg gelenkt und die arbeiter saßen in ihren löchern bei nacht und bei regen und schweißten und warfen lichter ins dunkel der grauen tage und abende. auf einem fahrrad klemmte eine puppe im gepäckträger und ertrug mit gesicht nach oben den fallenden regen, der durch schuhe sickert und an schirmen abprasselt. an sonnigen tagen suchten wir die stadt ab nach neuen möglichkeiten und landeten an theken und an tresen und wurden keines blickes gewürdigt und an anderen angelacht und dann nicht verabschiedet und an wieder anderen komplimentiert aufgrund einer begrüßung zuviel statt zu wenig. stühle knarzen und andere trommeln blechern auf dem holzboden, wenn man sich darauf setzt. bier schwappt auf holztische und schaumkronen verschwinden schneller als sie entstehen. wir lehnten an säulen alter gemäuer und lagen in rasen nahe am wasser und aßen obatzn mit brezen und tranken radler und viel wasser und bekamen sonnenbrand an den knien und den schienbeinen. wir fuhren fahrrad und wir gingen spazieren, wir trafen uns zum essen und zum diskutieren und wir nahmen uns urlaub. wir wollten weg und raus aus dem trott und dem alltag und nicht jeden tag das gleiche machen. keine regelmäßigkeiten mehr ertragen und stattdessen neues sehen und riechen und hören und finden uns in neuen gassen wieder, die aussehen wie alle gassen und sind auf der suche nach den kleinen unterschieden, nach denen wir uns sehnen. wir suchen viel und wir besuchen viel, wir ziehen um und wir ziehen umher und wir werden sesshaft und kündigen freundschaften und finden andere. wir besuchen das, was wir einst heimat nannten und tapsen durch wiesen und wälder und merken, dass es eigentlich keinen unterschied gibt zwischen hier und dort. vielleicht nur in der sprache und in der freundlichkeit und in der natur und in schaumkronen auf biergläsern. vielleicht in maßeinheiten und in gesprächsthemen und in fensterverglasungen und verkehrsausrichtungen, in währungen und wetterverhältnissen und essgewohnheiten und wir merken: es kommt alles von außen. wenn wir die augen schließen und die ohren und die nase und die haut, ist es nicht wichtig, an welchem flecken erde wir stehen. wichtig ist nur, wie wir dort stehen und wie wir durch die jahre gehen und wonach wir eigentlich auf der suche sind.

scotch tape.

2011-09-12T19:10:00.000+02:00

eclectic circus (two).

2011-08-31T20:26:00.000+02:00

eclectic circus (one).

2011-08-31T20:19:00.002+02:00

Spezienspezifisch.

2011-08-22T14:57:00.000+02:00

Der Walhai ist der größte Fisch der gegenwärtigen Welt und hat mit fünfzehn Zentimetern die dickste Haut im Tierreich. Er kann bis zu zwanzig Meter lang werden und ist durch seinen großen Energieaufwand der Fortbewegung zu achtzig Prozent mit Nahrungsaufnahme beschäftigt, wobei hauptsächlich Plankton verspeist wird, das durch Ansaugen von Wasser durch den Mund gepresst wird. Auch Kleinstlebewesen werden dabei mit aufgenommen. Und trotzdem ist der Walhai eine bedrohte Art. Ein Fisch, dessen Lebensraum von riesigen Güter transportierenden Schiffen durchfahren wird, deren Schrauben durch das Wasser dröhnen und die Meeresbewohner betäuben. Ein Fisch, durch dessen Lebensraum Öl gepumpt wird in Rohren, damit der Mensch heizen und tanken und speisen kann. Damit er wohnen kann und Wohnungen kaufen oder verkaufen und vermieten kann. Damit er unterhalten wird und leben kann, wie er leben will und damit er noch größere Schiffe bauen kann mit den gelieferten Teilen.

Auf dem Festland sehen wir seit Jahren dem Waldsterben zu, dem sukszessiven und strukturierten Abholzen von Bäumen zur Herstellung von Möbeln und Musikinstrumenten und Papier und von Hackschnitzel als Rohstoff für die Industrie. Es ist ein Waldmorden. Borkenkäfer aber sind Destruenten: Sie bohren sich in die Rinde von Bäumen und ziehen Muster in das Holz und ernähren sich von den Saftschichten, die dem Stamm Flüssigkeit entnehmen und ein Absterben verursachen. Borkenkäfer vernichten also des Menschen potentielle Güter. Sie sind Parasiten und sie bereiten uns Kopfzerbrechen, weil wir in unseren Maßstäben und Berechnungen, wie lange wie viel unserer Wälder noch für uns von Nutzen sein kann, einen Käfer nicht berücksichtigen wollen.

Auch Ecuador will den Regenwald schützen. Der Yasuni Park ist noch weitgehend unberührt, hat aber Erdölressourcen im Boden, die dem Menschen wichtiger und teurer sind als Artenvielfalt. Die ansässige Regierung brüstet sich mit dem Vorhaben, den Wald schützen und die Bodenschätze nicht angreifen zu wollen und fordert dafür aber Entschädigung vom Rest der Welt. Ecuador hat etwas, das alle wollen und erpresst alle damit und deklariert es als Naturschutz. Denn: Wird nicht (genug) bezahlt, wird gebohrt. Ein Spiel auf Zeit, in dem es nicht um Wälder und Boden und Tiere geht, sondern um Macht und neue Währungen: Öl und Lebensraum.

Und weil wir unseren Lebensraum lieben und weil wir ihn schützen wollen, achten wir auf die Walhaie. Wir studieren und beobachten und markieren sie und wir bringen Sensoren an an ihrer Haut, um ihre Aufenthaltsorte zu markieren und Karten zu erstellen, um ihre Fortpflanzung zu verstehen und zu schützen. Damit dem armen Tier nichts passiert und wir weiterhin staunen können über die Wunder unserer Welt. Als Wunder unserer Welt gelten Borkenkäfer aber nicht. Ihnen scheint nur daran zu liegen, ein Wunder zu ruinieren, das einer weiteren Spezies wiederum die Möglichkeit gibt, die Welt zu erpressen. Was wir Kreislauf nennen, ist eine enge Gasse und was wir Vielfalt nennen, reduziert sich doch nur auf ein ausgewogenes Gleichgewicht der Dinge: Was zu viel ist, wird reduziert und was zu wenig ist, wird markiert und geschützt und gezüchtet. Was selten ist, ist wertvoll und was wertvoll ist, gibt Macht. Es resultiert in einer Sache: Wir mischen uns ein, um die Überhand zu behalten. Fruchtet die Pflege der Walhaie über die Maßen, wird er sicher irgendwann zum Problem und wir fangen an, das Plankton vor ihm bewahren zu wollen und die Kleinstlebewesen, so wie die Bäume vor den Käfern. Wir entnehmen Faktoren nach unserem Befinden und wir lassen niemanden in Ruhe. Was schon immer funktionierte, jede Plage, jede Seuche und jedes Sterben und Gebären in der Natur, ist uns nicht Recht und macht uns Sorge und Angst. Und aus unserer Angst resultiert immer wieder Vernichtung.

Wenn der Lebensraum erhalten werden soll, bedarf das nicht unserer Hilfe. Er muss nur in Ruhe gelassen werden. Wir wollen wieder gut machen, was wir ihm antun, hören aber nicht auf damit: Die schlechte Luft, das schlechte Wasser, die Radioaktivität, das Abschlachten. Das Wiedergutmachen aber ist ebenso ein Eingriff wie die Vernichtung es auch ist. Diese Welt wird uns überstehen. Weil Pflanzen und Tiere schon immer anpassungsfähiger und vielfältiger waren als wir. Und wenn die einen sterben, werden neue entstehen. Das ist, was man Kreislauf nennt. Der Mensch will Stagnation und Reorganisation der Natur, die für ihn Ressourcen sind. Er will seine eigene Entwicklung vorantreiben und dafür nicht nur in Kauf nehmen, dass der Lebensraum anstelle einer Weiterentwicklung eine Wiederverwertung durchlebt. Er will es sogar erzwingen. Und zeigt mit dem Finger auf den Käfer, den Parasiten.

Altern.

2011-08-10T10:55:00.002+02:00

Die Bevölkerung will also Therapien. Sie will Heilung und Duschgel und etwas gegen trockene Haut. Denn unsere Gesundheit und unsere Jugend und unsere Haut ist uns lieb und wir setzen sie keinem Risiko aus und keiner Gefahr und also auch nicht dem Altern. Wir haben Angst vor Krankheit und vor dem Tod und wollen uns schützen, egal wie. Und stellen deshalb her. Wir forschen und basteln und testen, zu unseren Gunsten. Und weil wir so hoch entwickelt sind und weil wir so wichtig sind und weil wir alles übertreffen und nichts uns das Wasser reichen kann, züchten oder jagen oder halten wir uns unterlegene Geschöpfe und missbrauchen sie: Wir träufeln ihnen Tropfen ins Auge, weil wir nicht sicher sind, ob die Flüssigkeit ätzt oder das Sehvermögen verbessert. Wir schmieren ihnen Shampoo ins Fell, weil wir nicht wissen, wie lebendige Haut darauf reagiert. Wir füttern sie mit chemischen Substanzen, um herauszufinden, wie der Blutkreislauf sie verarbeitet. Wir schieben minderwertige Geschöpfe vor. Weil sie kein Recht darauf haben, mit uns zu konkurrieren. Wir halten Abstand und erkennen ihnen keine Identität an. Wir tricksen uns aus und geben den Tieren schlicht keine Namen und also kein Leben und wir interessieren uns nicht. Andere aber nehmen wir mit nach Hause und nennen sie Bello oder Struppi oder Lisbeth und haben sie lieb und pflegen sie und lassen nichts auf sie kommen und weinen, wenn sie krank werden oder überfahren oder wenn sie sterben am Alter. Wir kaufen Mittel, ihnen zu helfen, wenn ihnen das Fell ausfällt oder sie blind werden oder taub und es ist uns egal, an welchen namenlosen Geschöpfen diese Mittel ausprobiert wurden, um zertifiziert im Regal stehen zu dürfen; für unsere Liebe nehmen wir alles in Kauf. Und wenn es einfach nicht hilft und nichts in unserer Macht steht und wir alles versucht haben, dann kaufen wir ein neues Geschöpf und nennen es Beethoven oder Rudi oder Lisbeth, die Zweite.

Weil wir es einfach können.

Wir halten schützend unsere Hand über Freunde und Familie und definieren Freunde und Familie nach eigenem Ermessen und nach der Liebe, die wir zu vergeben haben und die wir vergeben wollen. Wir ziehen Kreise um uns, die uns wichtig sind und was nicht im Kreis ist, verliert an Bedeutung. Und wir weinen weniger um Kinder, die sterben und uns unbekannt sind als um einen Menschen, dessen Tod die Nachrichten füllt. Weil dieser Mensch uns näher stand als die Kinder. Weil wir glauben, ihn gekannt zu haben und weil er uns etwas gab: Musik oder Filme oder Gemälde, die uns rühren. Wir trauern mehr um die, die uns bewegen als um die, die uns nicht kümmern. Ist doch klar. Ist doch natürlich. Und menschlich: Wir können nicht alles lieben und auf alles achten. Nur auf uns und unsere Helden und unsere Lieben und unsere Haut. Auf unser Alter und unsere Schmerzen. Kein Platz für Minderwertiges.

export goods.

2011-07-27T21:14:00.001+02:00

No weapon will ever feed anyone.

Natürlich glücklich.

2011-07-20T10:05:00.002+02:00

Ein kleines asiatisches Kind sitz in seinem Kinderwagen und isst Schinken und verliert ein Stück. Es regnet um uns herum und alle tümmeln sich im kleinen Wartehäuschen mit dem blauen Schild mit dem Hinweis, in diesem Bereich bitte nicht zu rauchen. Selbst Trambahnfahrer rauchen in diesem Bereich, wenn sie auf Schichtwechsel warten oder vom Schichtwechsel kommen. Eine junge Frau liest Zeitung, ein Bäcker gegenüber wird beliefert und die asiatische Mutter wischt dem asiatischen Kind mit einem Taschentuch über den Mund und die Wange. Als sie fertig ist, greift das Kind nach dem Taschentuch und wischt sich selbst erneut ab, fester. Dann sieht es durch die Scheibe in den Regen und wirft das Taschentuch von sich zu Boden.

Wir tragen feste Schuhe und starren wartend abwechselnd die Schienen entlang und auf das Kopfsteinpflaster und die kleinen Pfützen mit den Tropfen, die darin Kreise ziehen. Der Rest des Sturmes der letzten Nacht, der Wasser gegen und Blitze durch Fenster peitschte und Donner über Häuserdächer trug. Im Dunkeln erhellten sich die Wände und das Zimmer war wie in schwarzweiß und Keller laufen voll mit Wasser und draußen werden Regenschirme über Gehwege geschleppt und nehmen ganze Plätze ein. Wir krallen uns fest an den Schirmen und richten sie aus gegen den Wind und kämpfen mit dem Wetter und haben Angst vor Wasser und Nässe und Krankheit. Wir fürchten die Natur und wollen sie deshalb beherrschen. Wir verstecken uns vor Regen und schalten bei Gewitter den Strom ab und sind traurig, weil der Fernseher und also eines unserer Grundrechte ausgeht und haben entweder kein funktionales Feuerzeug mehr im Zimmer, weil wir gesund nicht rauchen, und keine frischen Kerzen oder haben ausnahmsweise alles im Haus, weil wir vorbereitet wurden von Agrarwetter Punkt DE. Weil wir alle Bewegungen und alle Bedingungen studieren und zu deuten lernen. Weil wir das Wetter zerlegen und zusammensetzen und aber noch keine Regulierungen gefunden haben, um den Sommer zum Sommer zu machen und den Winter möglichst kurz, weil wir es ja alle viel lieber warm mögen und deshalb in den Urlaub fliehen in den Süden in die Sonne an den Strand.

Irgendwann wollen wir Herrscher sein über das Wetter und über die Natur und sie uns zu Nutzen machen und sie uns also zu basteln, wie sie uns gefällt. Uns allen versteht sich. Standardisierung der Wetterverhältnisse, die wir anpassen an die Städte, die unseren Lebensraum bilden: Kein Regen in Utopia und keine Keime, kein verkleckertes Essen, keine kleckernden Kinder. Kein frühes Aufstehen für den Bäckerlieferanten und kein Aufräumen von weggeworfenen Taschentüchern mehr und aber unbedingt automatisiert frisches Brot und automatisiert frisch gedruckte Zeitungen mit ausschließlich interessanten Inhalten. Vielleicht kann das Internet in Zukunft diverse Kunden- und Nutzerdaten abgreifen und auf offensichtliche Themenschwerpunkte ausgerichtet aktuelle Nachrichten direkt aus den Informationen weltweiter Nachrichtendienste filtern und in Artikel verwandeln. So lesen wir immer, was uns beschäftigt. Oder was wir schon wissen, eingepackt in schöne Heftchen oder gedruckt auf dünnes knisterndes Papier: Je nach Vorliebe.

Weniger Arbeit und mehr Geld für alle, stand einst an einer Wand in einer Unterführung. Wir wollen doch eigentlich nur glücklich sein, ohne zu wissen, was das genau ist. Aber es könnte doch sein, dass Glück nicht für jeden das Gleiche ist. Womöglich ist Glück nicht zu erreichen durch Gentrifizierung oder Uniformität oder durch Herrschaft über die Natur. Vielleicht hat Glück einfach nichts zu tun mit Perfektionismus.

pragmatic competence.

2011-07-13T17:36:00.009+02:00

(the little piece of text used here is taken from wikipedia on the according topic.)

Des Priviligierten Gier.

2011-07-11T17:41:00.003+02:00

Ich habe nichts zu tun mit diesem Land. Nichts mit dieser Sprache und der Natur und der Kultur, der Politik und der Religion. Ich bin zufällig in eine Heimat geraten, in eine Gegend und in einen Sprachgebrauch. Mir wurde ohne mein Zutun eine Nationalität anerkannt, eine Hautfarbe und eine Augenfarbe und ohne meinen Willen taufte mich ein Priester und legte mir einen Glauben in die Wiege, ehe ich an irgendetwas glauben konnte. Ich wurde in einen Kindergarten gesteckt und in eine Schule und in eine Nachbarschaft. In ein Haus und in eine Gesellschaft mit Vereinen und Vorlieben und Lebensweisen. Mir wurden dreißig Euro berechnet, um den Glauben offiziell abzulegen und eine Steuer nicht mehr abzutreten, die mit mir nichts zu tun hat. Ich wurde gestempelt in einem Blatt Papier in einem Land, in dem angeblich der Staat nichts zu tun hat mit der Kirche und mit einem Glauben. Ich wurde in ein Land geboren, in dem man deutsch spricht und in dem eine Flut von fremden Einflüssen gefürchtet wird und in dem Menschen kritisiert werden für das Tragen von Kopftüchern und das Anbeten von anderen Göttern und jede Klage, die ich in meinem Leben hatte, war nicht zu messen mit echtem Hunger und echtem Durst. Mit echtem Leid und echter Angst. Ich bin zufällig geboren worden an einem zufälligen Ort aus dem Schoß eines zufälligen Menschen und ich bin zufällig priviligiert.
Ich bin gewöhnt an einen Standard und an Gesetze und Regeln und an eine Ordnung. Doch der Standard war vor mir da. Nicht ich schaffe ihn, sondern er schafft mich und ich habe nicht das Recht, den Standard als meinen zu sehen und Kritik zu üben an Veränderungen der Norm um mich herum. Ich habe dieses Land nicht geschaffen und ich habe diese Sprache nicht entwickelt. Ich darf mich nicht angegriffen fühlen von neuen Worten und Umgangsformen und von einem neuen Miteinander. Zufällig einige Jahre länger zu verharren in einer Norm gibt uns nicht das Recht, die Norm als von uns eingenommen anzusehen. Und auch bewusstes Verharren rechtfertigt das nicht. Wir haben kein Land und keinen Besitz; wir bewohnen und benutzen nur. Ich habe nicht Angst vor Einflüssen aus anderen Kulturen und anderen Sprachen. Ich habe kein Gefühl für Nationalität. Ich hebe nicht meine Arme und schreie für das Tor einer Mannschaft aus dem Land, in dem ich wohne, in einem Spiel, das von Kämpfen zerfressen ist und von Siegeslust. Ich weine nicht, wenn der Stadt, in der ich wohne, die olympischen Winterspiele nicht zugeschrieben werden und nicht noch mehr Geld ausgegeben wird für nichts als ein Ansehen in einer Welt, durchzogen von Grenzen und Neid und Konkurrenz. Meine Nationalität ist nur ein Fetzen Papier und kein Grund für Stolz. Daran ändert auch die Lamination nichts.
Wir sind keine Gesellschaft, wir sind nur eine Horde von 6.956.950.351 Menschen in einer Welt, die uns nicht gehört. Wir sind viele und wir sind nicht greifbar und kein Ausweis kann uns so einzigartig machen, wie wir es gerne wären. Wir leiden Sehnsucht danach, etwas darzustellen, nach einem Sinn. Danach, jemand zu sein, und sei es nur ein Anhänger von Ideen. Wir bilden Gruppen und Runden und Parteien und Gemeinschaften und grenzen uns ab von den nicht Vertretenen. Auf der Suche nach einer Zugehörigkeit, die wir in uns selbst nicht finden. Nach einer Zugehörigkeit, die wir nur finden können in einer kategorisierenden Definition und durch das Einfügen in Raster oder das bewusste Abgrenzen von Rastern, die bereits existieren. Wir wollen das ultimative Privileg. Das nicht zufällige Privileg, jemand zu sein und also jemand anders nicht zu sein. Und nur, wenn uns die Gier danach in die Einsamkeit treibt, werden wir sehen, wie weit weg all die anderen dann plötzlich sind und wie wenig glücklich uns das Privileg macht und der Stolz und die Definition.

Vertrauensblasen.

2011-06-16T11:41:00.009+02:00

Wir wollen unsere Privatsphäre. Wir wollen keine langen Nasen, die in unsere Angelegenheiten schnüffeln und wir wollen unsere sieben Sachen bei uns behalten und nicht öffentlich kundtun und sie nicht projiziert sehen. Aber aktiv wollen wir sein und kreativ und miteinander. Wir wollen uns mitteilen und nicht untergehen und uns darstellen und natürlich: Anerkennung. Wir bloggen also und twittern und posten auf Pinnwände und in Foren unser Wissen und unsere Meinung und schreien dann nach Sicherheit und fühlen uns zutiefst verletzt, wenn Wissen über uns angewandt wird. Es ist als gingen wir auf einen Marktplatz und schrien heraus, was wir dachten und fühlten uns aber angegriffen, nähere sich uns im Anschluss jemand an und greife unsere Worte wieder auf. Wollen wir gelesen und verstanden werden, aber nicht analysiert und nicht kritisiert und nicht, ja, was eigentlich. Wollen wir bestimmen, wer was denken darf über unsere Äußerungen. Eines Individuums Äußerung hat ein Indivduum als Rezipient und beide wollen akzeptiert sein als das was sie sind. Eine Beschneidung der Meinung ist reine Zensur.

Weltweite Netzwerke der Kommunikation, die nichts kosten. Wen schockiert es denn, dass die preisgegebenen Daten gespeichert und an Sponsoren und Gewerbe weitergetragen werden. Ein Telefon, das alles kann. Inklusive exakter Nachempfindung der Aufenthalte des Eigentümers. Wir wollen Geräte, die alles können, wir wollen unsere Anstrengungen und Umstände erleichtert oder genommen sehen. Und wir wollen es zu unseren individuellen Gunsten. Es sei nicht vertretbar, dass Onlinegeschäfte Suchbegriffe speichern und sie auf Kundendaten undoder IPadressen abgleichen und an Werbende weitergeben und dass Firmen bereitgestellte Kundendaten zur Weiterentwicklung ihrer Dienste verwerten. Was soll daran nicht vertretbar sein. Wir nutzen deren Seiten und deren Angebot und jene Geräte und es liegt nicht an ihnen, die von uns dargebotenen Daten nicht für ihre Zwecke zu gebrauchen, sondern an uns, die Daten nicht bereitzustellen. Oder eben selbst Nutzen daraus zu ziehen. Vom Dorfgeschäft zum Internetangebot: Ein Kunde, der sich erkundigt und Wünsche äußert, fördert dadurch das Sortiment des Händlers und damit das verfügbare Angebot. Ein Kunde, der nichts sagt und mürrisch gezielt sucht und es nicht findet und also geht, wird in diesem Laden niemals finden, wonach er suchte.

Wir wollen gemütlich alles sofort haben und nichts dafür geben. Schnell und billig und dabei noch hochwertig und wir kommen dabei nicht ab von dem Gedanken, dass ein Miteinander auf Vertrauen basieren könnte. So ein Unsinn. Wie viel muss der Mensch denn noch verbrechen, damit wir sehen, dass es sich um das Gegenteil handelt. Wie viel Enttäuschung, wie viel Krieg und wie viel Betrug muss noch geschehen, bis die Blase platzt und wir sehen: Vertrauen funktioniert nicht in globaler Weite und unser Wunsch nach Vertrauen mündet in Angst vor Misstrauen. Aber es scheint, wir haben tatsächlich alles Misstrauen verbraucht und es eingetauscht gegen Ungerechtigkeitsempfinden. Vertrauen hingegen kann aber noch leichter missbraucht werden, wenn wir es als gerecht ansehen. Als ein Grundrecht, das es nicht ist. Es ist lediglich ein Entgegenkommen. In unserer Gesellschaft gilt: Reichen wir jedem einzelnen Menschen immer die Hand, ist die Wahrscheinlichkeit hoch, dass sie irgendwann abgehackt wird. Aber ich kritisiere keinesfalls das Handreichen, ich kritisiere nur die Überraschung über die abgehackte Hand. Mit anderen Worten: Verwehrt euch nicht und macht also weiter, aber lebt auch mit den Konsequenzen. Das wäre doch mal etwas, womit man sich gerne als menschlich identifizieren würde.

Wahnsinn.

2011-06-07T10:01:00.000+02:00

Gemeinhin bezeichnet das Wort Menschlichkeit Empathie. Dabei definiert sich Menschlichkeit zu oft durch Angst und Wut und Gier und Unterdrückung und durch Unvernunft. Vernunft ist nur ein Wort, vom Menschen erschaffen, um sein Verhalten zu definieren und es dem Gegenteil gegenüber zu stellen. Aber Unvernunft und also Wahnsinn ist nur dann das Gegenteil von Vernunft, wenn diese vorrangig bleibt. Wenn Vernunft sich aber in Wahnsinn wandelt, bleibt keine Bedingung mehr übrig. Eine Seltenheit im Verhalten einer Spezies kann wohl nur durch Selbtsbenennung als namensgebend auftreten.

Karaffenland.

2011-05-30T10:48:00.001+02:00

John Irvings Hotel New Hampshire auf Flohmärkten und abgepacktes Gemüse in Plastiktüten. Wir wollen unsere Bücher neu und ungelesen und unsere Zeitung sortiert und pünktlich und unser Obst und Gemüse sauber und portioniert. Wir wollen den besten Kaffee und das beste Bier und wir wollen es in rauen Mengen und immer verfügbar. Wir werfen lieber etwas weg als zu wenig zu haben und wir wollen sparen an den lebensnotwendigen Gütern zugunsten von Luxus zur Finanzierung. Wir protestieren gar nicht oder im Stillen und nehmen eigentlich hin und lästern im Kreis von Freunden und Bekannten über angebliche Demokratie. Wir verfolgen Kriege und Armut und Kapitalismus und Seuchen und schütteln den Kopf und betrachten und beurteilen Mädchen mit pubertären Träumen im Fernsehen bei Beschwerden über Modeaccessoirs unmittelbar nach Berichterstattungen aus von Radioaktivität zertrümmerten Gesellschaften. Aber wir verlassen uns auf ein Morgen und kommunizieren in digitalen Floskeln und halbherzigem Protestgeplänker in Portalen, die keiner aufmerksam liest. Gemütlich sind wir und entspannt und wir nehmen Rauchverbote hin und geben flüchtige Kommentare beim Durchlaufen von Gruppen von Kneipengästen auf Gehwegen ab, adressieren aber niemanden. Ein alter Mann steht wild in die Luft fluchend und schreiend an der Straße und hält eine Plastiktüte in der Hand und wir schmunzeln und gehen weiter und sagen vielleicht: verrückt. Wir reagieren nur, wenn uns die Medien Reaktion diktieren. Wir kaufen und essen weiter maßlos das Fleisch und das Obst und das Gemüse und trinken weiter zwei Liter am Tag, bis uns jemand glauben macht, das Wasser in der Karaffe sei nicht so klar wie es scheint.

contemporary jewellery.

2011-05-06T12:51:00.000+02:00

Adding.

2011-04-16T16:51:00.000+02:00

I will not help you converse.

I will not get anyone to like you.

I will not make you smart or sexy or charming or funny.

I will not help you express yourself.

I'm not fashion.

Würstelstandquartett.

2011-04-10T16:47:00.000+02:00

Demo Recordings.

2011-04-02T19:19:00.001+02:00

THE BARTENDERS: Demo Recordings on 7" Vinyl.
Limited to two pieces in a unique handmade cardboard sleeve with turn-over inlay.
Records produced by Duophonic.
Photos used in this design taken by my mate and myself.

A Theory on Propaganda.

2011-04-01T17:05:00.003+02:00

Handmade cardboard box including three audio compact discs and one data disc:

I Nationalistic Idolatry.
II Non-Stop Distraction.
III Organised Lying.

Music compiled by The Cowboy Killer.
Photographs used in this design taken with all due respect and thanks from COSMOS AND DEMONS.

Regen.

2011-03-27T17:39:00.001+02:00

Die Häuser glänzen, während du deine Sachen zusammensammelst vom Boden. Die Regentropfen prasseln gegen die Scheibe und ich stehe am Fenster und sehe nach draußen auf die bunten Dächer gegenüber und die Schatten, die die kleinen Kamine in das schimmernde Nass werfen. Der Reißverschluss deiner Tasche ist lauter als das Wetter. In der Ecke liegt Staub, den ich zu lange nicht gewischt habe. Im Glas spiegle ich mich leicht, obwohl es noch nicht dunkel ist und der Abend jetzt wieder länger Licht hat. Durch die Wolken bricht kein Sonnenschein. Ich mache das gekippte Fenster ganz auf und sehe den Menschen zu, wie sie ihre Regenschirme durch die Straße tragen und lausche den Schuhen, die auf Asphalt aufschlagen, schnell und langsam und leise und laut. Alles ist dumpf im Regen, nur du raschelst hinter mir mit dem Kaugummipapier und wirfst es auf den Tisch und schmatzt kurz. Ich drehe mich um und du stehst schon im Flur, mit dem schwarzen Mantel, der wie ein Umhang aussieht, hältst dich mit der blassen Hand und den roten Fingernägeln an meinem Bücherregal fest und streifst dir die Schuhe über. Ich sehe dein Haarband auf dem Tisch liegen und ein Haar darin verwickelt und sage nichts. Eine Frau auf der Straße tritt lauter in den Regen als du in meinen Fußboden und du schließt die Tür hinter dir und obwohl dein Rücken es leiser tut als dein Gesicht jemals etwas mir gegenüber getan hat, glaube ich, das Schloss ist auf der Straße zu hören. Im Bad duftet es nach dir und zwei Zahnbürsten stehen trocken in einem Glas, an dessen Rand weiß Pasta verschmiert ist. Im Schlafzimmer hast du die Decken sauber zusammen gelegt und es liegt kein Buch auf dem Nachttisch und ich greife nach der Bettwäsche und schüttle und durchwühle sie, um etwas anderes zu hören als den Regen und gehe zum Schrank und wechsle das Tshirt, um etwas anderes zu riechen als dich.

we can see in the dark.

2011-03-26T18:26:00.002+01:00

Druckerschwärze.

2011-03-24T13:30:00.011+01:00

Die Erde tanzt und wir blinzeln mit den Wimpern. Sonnenstrahlen ziehen sich durch den Vorhangstoff und tauchen das Zimmer in Frühling. Wir schalten das Licht an nach dem Aufwachen und sehen auf unsere Telefone, weil sie Wecker sind und Kameras und Notizkalender und Computer. Auf dem Balkon zwitschert ein Vogel oder mehr und auf den Straßen lachen Kinder und schleppen Ränzen auf ihren Rücken durch die Gassen, und Turnbeutel in bunten Farben. Ein Junge stolpert und fängt sich aber, sein Ranzen hängt ihm beinahe in den Kniekehlen. Wasser kocht auf. Eine heiße Dusche mit Duschgel, das nicht an Tieren getestet wurde, und Schampoo, das die Haare schön glänzen lässt. Zwei Zahnpastas: Morgens für das Zahnfleisch, abends für die Zähne, Deodorant im Regal, daneben: Eau de Toilette, Gesichtspflege für jeden Tag in drei Schritten. Frische Kleider anziehen und kochendes Wasser in die Tasse schütten, Teebeutel rein und stehen lassen und nebenbei Geschirr wegräumen von letztem Abend: Übrig gelassenes Essen in zu vollen Tellern, Müllbeutel füllen und zusammenzurren und nicht vergessen auf dem Weg. Tisch leer räumen: Zeitungen und Zeitschriften und Bücher und tragbare Musikspieler und Kopfhörer und ein Feuerzeug, ein Messer, einen Brieföffner, Briefpapier mit Rechnungen; das Internet kostet jeden Monat. Teebeutel in eine Lücke des Müllbeutels, Milch nachgießen und Zucker und setzen. Das Geräusch von Zeitungspapier beim Umschlagen einer Seite übertönt die Vögel vor dem Fenster. Nur die Sonnenstrahlen bleiben allgegenwärtig und schimmern auf der Schranktür gegenüber der Couch. Austrinken und genießen jeden Schluck und Schuhe anziehen beziehungsweise: eine Auswahl treffen. Fenster schließen und von außen die Wohnungstür zusperren.

Die Container im Erdgeschoss sind halb voll. Säcke mit Resten und Müll, mehr oder weniger sauber getrennt nach Papier und Plastik und Glas. Die Tür zu den sieben Containern ist abgeschlossen und fällt von alleine ins Schloss, einmal aufgesperrt. Der Boden auf dem Weg zwischen Haustür und der ehemaligen Garage eines Handwerkers, in der nun Container lagern ist schmutzig und voller Flecken in diverser Tiefe und Form, die allerhand Assoziationen hervorrufen können. In der Garage standen noch vor einem Jahr regelmäßig Taxis oder immer nur das eine gleiche Taxi. Eine dubiose Kleinstwerkstatt, in der zwei Menschen standen und redeten und Kofferräume und Motorhauben öffneten, ohne je daran zu tüfteln. Um die Ecke sitzen Handwerker einer Glaserei auf dem Tisch in ihrer Werkstatt und sehen auf die Straße hinaus. Daneben gehen schnellen Schrittes Oberkörper durch ein Fitnessstudio, manchmal mit einem Besenstil daneben. Vor der Bar stehen einige Menschen mit schmutzigen Jacken und Gesichtern, mit Zigaretten in der Hand und Gläser mit Bier ohne Schaum darauf in der anderen. Frauen lehnen sich an Männer und Männer verlieren leicht das Gleichgewicht. Eine Frau steigt aus der Trambahn aus und läuft mit ihrer kleinen Tochter daran vorbei; die Bar hat nur von vier bis fünf Uhr morgens geschlossen: Sunshine Pub. Gegenüber drei stumme Verkäufer und Bilder von Zerstörung und Verzweiflung und Angst. Eine Bierflasche mit abgerissenem Etikett und einem Rest Flüssigkeit darin steht daneben und schluckt den Sonnenschein.

Der Verkehr stockt und eine junge Frau auf hohen Schuhen tanzt sich mit klimperndem Kleingeld ihr Ticket aus dem Fahrkartenautomat in der bereits angefahrenen Bahn. Der Fahrer klingelt und ein Auto hupt und es geht ein Stück weiter. Der Fahrer hält an und steigt aus und stellt eine Weiche mit einem Metallstab, der in seiner Kabine neben den Instrumenten hängt und mit Öl und Schmutz auf das Plastik abfärbt. Die Gäste halten Kaffeebecher und Bücher und raschelnde Zeitungen und Taschen fest, die sie entweder um die Schulter geworfen haben oder vor sich auf dem Schoß liegen. Es sitzt niemand neben einem anderen. Ein Mann kaut, seine Wange ist ausgestopft. Ein anderer hält sich eine Hand über die Augen, die Sonne scheint in den Wagen herein und Häuser ziehen vorbei, mal schneller mal langsamer begleitet von Klingeln und Hupen und sich öffnenden Türen und auf den harten Boden auftretenden Schuhen. Lebensmittel türmen sich im Supermarkt und der Bäcker verkauft Brezen, frisch aus dem Ofen. Im Nuss-Nougat-Croissant ist das Nougat noch flüssig und warm. Im Flur stehen etliche Kästen mit Coka Cola und Fanta und Mezzo Mix und Bier in bunten Farben und versperren den Weg. Salat leuchtet grün in der Ecke und Gemüse in rot und orange und gelb. Konserven und Fleisch und ein Kühlfach, das unterbewusst Düfte aussendet, die Appetit machen auf Pizza oder Hackbraten. Zahlreiche Sorten Chips und Süßigkeiten zur Auswahl und ein gelangweilter Mann an der Kasse, der Zahlungsbelege von der Rolle reißt, als ziele er auf besonders lässige Haltung ab. Draußen suchen Autofahrer nach Parkplätzen und eine junge Frau zieht einen Rollkoffer hinter sich her in ein Bürogebäude, dessen Eingangstüre piepst, als sie einen Chip in Kreditkartenform unter eine Kamera hält.

Die Glasfassade des Gebäudes gibt Tische preis und Stühle und einen Hof und Bäume außen herum. Im Inneren wird viel getippt und geklickt und mit Fingern über Mäuse gerollt und Bildschirme hin und her gedreht und diskutiert. In großen Kaffeekannen wird im Dutzend billiger eingekaufter Gastronomiekaffee gekocht und mit einem Piepsen durch den Flur angekündig. Menschen lächeln und grüßen und fassen sich an die Stirn und konzentrieren sich. Es schließen und öffnen sich Türen und Toilettenspülungen schleudern Wasser durch Rohre und Leitungen. Wagen mit Paketen und Kisten darauf mit Briefen darin werden durch die Gänge geschoben und in Postfächer ausgeleert und verteilt und zugeordnet. Termine werden koordiniert und absolviert und zu Mittag scheint die Sonne auf das Essen und das Glas mit dem frisch gepressten Saft darin. Und Weiterarbeiten und die Stunden durchstehen und die Tage vollenden und die Aufgaben. Die Computer übertragen live Berichte über alles und jeden: Blogs und Sendungen und Neuigkeiten. Kriege und Katastrophen und Politik und Handlungsweisen, die für jeden Menschen sprechen. Für den Angestellten und den Arbeitgeber. Für den Obdachlosen auf der Straße, eingewickelt in Decken, und für Trambahnführer, der das Dixiklo verwendet, wenn er eine Endstation erreicht hat, vor dem Umdrehen. Zugehörigkeit und Nationalität und Demokratie. Freie Wahlen ohne Beteiligung in Gegenden, in denen Leute einfach einem Tagwerk nachgehen und ihr Gemüse und ihr Bort und ihr Fleisch und ihre Zeitung in ein und dem selben Laden kaufen und ihr Leben dem Moment widmen. Menschen liegen im Krankenhaus, die einen ganz plötzlich, die anderen mit jahrelanger Vorbereitung. Ein Wasserschaden in einer Wohnung und Ausweichmöglichkeiten bei Freunden, während Maschinen die Wände trocknen und Radioaktivität durch die Luft sickert, unsichtbar.

Ein Bankangestellter telefoniert mit Kunden und will Sparmaßnahmen besprechen und Altersvorsorge. Den Kontostand überprüfen und bereit sein für die Zukunft. Häuser werden weggespült und eine Mutter mit Mundschutz zieht einen orangefarbenen Teddybär aus den durchgeweichten Brettern am Boden: Orange wie das Obst im Supermarkt um die Ecke. Excellisten werden mit Berechnungsgrundlagen gefüttert und mit Pivottabellen und können mit aller Kraft keine Aussagen treffen über Bebenstärke und Kühlsystemstabilitäten und angebrachtes Verhalten. Zeitungen rattern durch Tiefdruckmaschinen groß wie Häuser und werden geschnürt und ausgeliefert und angepriesen und die Druckerschwärze an Daumen und Zeigefinger ist so abwaschbar wie der Kaffeefleck auf dem Schreibtisch oder der vorliegenden E-Mail: einfach noch mal ausdrucken. Wir wachen auf jeden Tag und bezahlen dafür. Ein Mann schnippt seinen Zigarettenfilter auf die Straße und eine sitzende Frau ist ein Snickers und zieht die Verpackung entzwei und lässt sie fallen in der Ubahn und die Bierflaschen auf dem Boden werden täglich entsorgt und wiederverwertet. Bis einmal keiner mehr da ist, alles aufzuheben.

no requests requested.

2011-03-20T13:49:00.000+01:00

linguistik

2011-03-04T10:27:00.000+01:00

und plötzlich sind wir nicht mehr
was wir waren und was wir wollten
sind gar nichts mehr
nur noch da nebeneinander her
lebend und gehend und fragend
und doch jeder satz mit einem punkt am ende

es ist leichter geworden
ganz ohne gespräch undoder kontakt
ganz ohne aufzustehen
organisieren und mögen und lieben
wollen und können und: keine reue
nur verhallende schritte die straßen entlang

verstohlende blicke linksrechtslinks
fingerkoppen an trambahntürknöpfen
blutige streifen in hand
innenflächen vom zu vielen lesen
und merken und wollen und nehmen
meinung bilden et cetera pp

sprachen lernen ohne zu sprechen
ein herzschlag ohne geräusch
kopf unter wasser denn:
dumpf und kalt und warm und
einen tropfen im haar vor dem auge
gibt es nicht in zwei punkt null

there are rocks all over we can hide under.

2011-03-04T09:04:00.000+01:00

Utilitarismus.

2011-03-02T09:37:00.003+01:00

Wir handeln und widersprechen dabei. Nicht nur uns selbst, wenn wir tun, was wir uns nicht vorgenommen haben oder nicht tun, was wir uns vorgenommen haben; auch anderen, wenn wir einem (Schubladen)Denken nicht gerecht werden beziehungsweise nicht handeln, wie vorausgesetzt wird, dass gehandelt wird. Wir funktionieren nicht. Wir sind keine Maschine, die nur jammert, wenn der Saft ausgeht und ansonsten schön läuft und keine Schmerzen hat und keine Mängel und keine Probleme. Wir denken und leben und fühlen und wollen ganz viel und sehen nicht ein, es nicht zu bekommen. Wieso auch sollten wir das einsehen. Wieso sollten wir uns zügeln in dem, was uns wohltuend erscheint. Der Mensch ist egoistisch an sich. Daran ändern wir nichts. Es ist vielleicht nur eine Frage, wie man umgeht mit dem Egoismus oder vielmehr eine Frage, wie man umgeht mit dem der anderen. Wenn wir wissen, dass wir diese Eigenschaft alle samt teilen, können wir uns ja einstellen darauf und uns treffen in der Mitte. Natürlich sind wir egoistisch. Wir sind ja das einzige, was wir haben und greifen und verändern können und uns gehört. Wir sind nur wir selbst und niemand anders und zwar sind wir uns nicht immer selbst die nächsten (wir lieben ja schließlich, und das auch immer wieder von Herzen), aber was wir lieben, sind wir nicht und steuern es nicht.

Wir handeln also, wie uns beliebt. Oder anders: Wir handeln, wie es uns in irgendeiner Form richtig erscheint. Ein universelles Richtig und ein universelles Falsch gibt es aber in dem Sinne nicht. Ist es zum Beispiel falsch, jemandem psychisch weh zu tun, wenn es der einzige Weg ist, Schaden von sich selbst abzuwehren. Oder ist es richtig, seine Stimme zu erheben gegen pöbelnde Jugendliche, wenn man davon ausgehen kann, alles schlimmer zu machen. Die Antworten sind ja im ersten Moment einfach: Ja, falsch und ja, richtig. Objektiv.

Aber wir sind nicht objektiv. Wir sind Wesen mit Erfahrungswerten und Persönlichkeiten, die uns beeinflussen in jedem Schritt, den wir tun. Und selbst wenn wir der Überzeugung sind, wie zu handeln ist in gegebenen Situationen, können wir noch nicht davon ausgehen, dem auch Folge zu leisten. Wir kneifen, haben Angst, werden wütend oder traurig oder sonst was. Wir sind keine Helden und: keiner braucht Helden. Helden machen den einfachen Menschen klein und wertlos und sind Figuren, die wir erfunden haben, um glauben zu können an etwas Besseres. Aber: Keiner ist besser als ein anderer, wenn jeder in seinem Wesen seinen Werten entsprechend handelt. Und auch Werte setzen da an, wo und wie sie entstehen und sind nicht gut oder schlecht. Sie sind einfach und dabei ganz und gar subjektiv.

Wir wissen alle, was man nicht tut und was verboten ist und welche Verbote gebrochen werden sollten und welche ganz sicher nicht, weil sie volle Berechtigung haben. Wir wissen alle: Wir brauchen Regelungen im Leben. Wir wissen aber auch alle, wie man Auto fährt, ohne andere zu gefährden und wie viel wir trinken können, ehe wir zu Boden gehen und wie wir uns verhalten sollten in Gegenwart von Menschen, die uns beeindrucken. Wir wissen: Wir sind müde und unkonzentriert nach zu wenig Schlaf. Wir wissen: Wir müssen essen und trinken und brauchen Gesellschaft und wir wissen auch, dass wir nicht die einzigen sind, die das brauchen und haben dennoch ein Ungleichgewicht. In uns und um uns. Sind unausgeschlafen, brechen Regeln, essen manchmal zu wenig und manchmal zu viel und trinken manchmal zu wenig und manchmal zu viel und verhalten uns komisch in Gegenwart von Menschen, die uns beeindrucken und widersprechen uns und unseren Vorhaben und Erwartungen. Erwartungen basieren auf Schemen, die wir sehen undoder sehen wollen und setzen also voraus, dass etwas schon mal ähnlich oder genauso oder das genaue Gegenteil war. Zumindest eine Vorstellung dessen, was wir erwarten, muss bestehen. Und dabei denke ich: wir können nichts erwarten von uns oder anderen. Wir können nur wünschen.

function, like a plastic bag in the wind.

2011-02-12T12:55:00.000+01:00

Evolution.

2011-02-11T09:56:00.001+01:00

This has been posted all over already, which is how I came across it in the first place. I just love it so much that I want to feature it again for all of you who happened to miss it: Big Bang Big Boom.

Enjoy and spread the word.

the legendary camper night.

2011-02-08T10:15:00.000+01:00

stationing.

2011-02-07T22:40:00.000+01:00

and we'll keep running until something comes crossing our way.

2011-02-04T13:21:00.001+01:00

17 October 2008

2011-02-03T09:40:00.002+01:00

Lesezeichen.

Ich druecke eine kleine Traene weg. Nein. Das ist eine Luege. Denn du weisst ja: Luegen kann ich besser als weinen. Also mache ich eine Kombination daraus. Ich luege ueber das Weinen. Und wuerde eigentlich irgendwann viel lieber ueber das Luegen weinen. Lesezeichen. Was fuer ein Wort. Es steckt da in dem Buch auf dem Tisch auf dem zweiten Stock, neben mir. Ich moechte die Hand darauf legen und die Oberflaeche mit den Fingerspitzen fuehlen. Als wuerde das etwas aendern. Es lebt nicht. Gar nichts daran. Die Sprache lebt nur durch den Leser. Und den Schreiber. Aber der ist schon wieder woanders. Ich aber bin da. Hier. Mit den Finger ueber die Seiten fahrend, wuensched, die Saetze und Worte wuerden sich erheben und sich neben mir aufstellen wie ein Baukasten. Da drueben stehen Waende und Menschen lehnen daran und haben einen Fuss nach hinten geknickt, mit der Schuhsohle an der Wand. In ihren Haenden: Kaffeebecher. Weil keiner mehr Tassen benutzt. Nur irgendjemand sitzt dazwischen und schluerft von einem Tassenrand, umarmt die Tasse mit den Haenden.
Wir bauen Strassen und Wege und Haeuser und Busse und Autos und Schuhe und Kleider, die man dann in Laeden kaufen kann, die aussehen, als sei alles alt. Als habe alles schon mal jemand anders angehabt und zurueckgegeben. Ich halte inne. Sehe meinen Schreibtisch entlang. Papier ueberall. Stapelweise. Nicht wissend, wohin. Kleine Post-its. Anglizismen, ein Kaffee, kalt, eine Muetze, die dahinten liegt, mein Bauch beruehrt die Tischkante. Hunger. Ich hoere mal kurz in mich hinein: Leer. Ich gehe hoeher. Taste mich hinauf und lausche den leisen Schlagen unter meiner Brust. Nur Haut und ein duenner Brustkorb. Mehr ist da nicht. Ein ein dumpfes Pochen.

Ich stehe auf. Rolle mit dem Stuhl nach hinten und erhebe mich. Drehe mich nach links und laufe ein Stueck. Zum Kaffee. Eine Dose mit Salz. Sehr gefaehrlicher Platz. Da sollte Zucker hin. Ich gehe weiter. Bueros ueberall. Alle leer. Ich habe Kopfschmerzen und drehe die Runde schneller, um die weissen Sofas zu erreichen. Ich setze mich. Atme. Lege mich. Beine hoch. Die Wirbelsaeule verdraengt fuer einen kurzen Moment die Kopfschmerzen. Ich lasse einen Schmerz zu. Er brennt unter und auf meinen Fingern. Weil sie fuehlen wollen. Nur kurz mal fuehlen.
Da ist er wieder: Der Kloss. Ich rufe meine Mutter an und frage, ob sie mir einen Schweinebraten und Sosse kocht. Den Kloss bringe ich dann mit und schneide ihn mit einem scharfen Messer auf. Darin: Keine Semmelstueckchen. Nur Fetzen von uebriggebliebenen Gefuehlsbrocken. Sie schmecken wie Tofu: Nach nichts. Ich esse auf, weil ich morgen keinen Regen will. Meine Schuhe haben kaum noch Sohle. Dann gehe ich nach draussen und teste, wie tief ich in dem Teich versinke. Und ob ich einfach so ertrinken kann. Das Wasser reicht mir bis zum Auge. Und als ich rauskomme, triefe ich am ganzen Koerper. Nur ab den Wimpern ist alles trocken. Ich gehe ins Badezimmer, ziehe mich aus und trockne mich ab. Am Wasserhahn druecke ich meine beiden Zeigefinger unter den Hahn undreibe ein wenig Wasser aus den Leitungen. Kleine Wasserblasen auf der Haut. Die Falten fuellen sich allmaehlich und ich reibe mir die Augen, bis es ein bisschen schmerzt mit den Zeigefingern.

Dann oeffne ich sie. Die Augen. Ich sitze am Schreibtisch, starre auf den Bildschirm und geniesse das Gefuehl des Wassers, das ueber meinen Wangenknochen laeuft.

it's really not a question of fame and money.

2011-02-02T15:54:00.003+01:00

Populismus.

2011-02-01T13:45:00.001+01:00

Selbstzweifel kommen immer. Immer wieder und auch in den unmöglichsten Situationen. Zum Beispiel in Gesprächen mit Menschen oder Freunden oder Fremden. Zweifel an der Richtigkeit undoder Wichtigkeit des von uns Gegebenen. Zweifel am gegenseitigen Verständnis und Vertrauen und daran, wie viel man sagt und wie viel man nicht sagt und wie viel man preisgibt. Wir kontrollieren also. Kontrollieren uns und hemmen uns und kontrollieren das Gespräch oder den Gesprächsverlauf oder versuchen das zumindest.

Wir zweifeln an unseren Fähigkeiten und an unseren Möglichkeiten und unseren Aufenthalten. Zweifeln an Arbeit und Freizeit und an Schaffensprozessen. Schreiben und Löschen und Malen und Übermalen und Aufnehmen und Überspielen. Reden und Bereuen beziehungsweise Widersprechen und Erklären und Verhaspeln. Wir wollen gefallen oder ganz bewusst nicht gefallen. Beides bedarf aber Vorgehensweisen und Risiken und die Frage: Ist man erfolgreich. Aber was hat Erfolg mit uns zu tun. Erfolg im Persönlichen. Also: Erfolg im Bezug auf Eigenregie oder Kontrolle. Ist es erfolgreich, ein Gespräch zu lenken und einen Eindruck zu vermitteln, den man vorhatte, zu vermitteln oder ist es erfolgreich, man selbst zu sein, ohne darauf zu achten, welchen Eindruck man im Endeffekt vermittelt und sich also einfach keine Gedanken zu machen über Kontrolle oder Kontrollverlust oder Meinungsbildung, die sich (versucht man sie bewusst bei anderen zu beeinflussen) ohnehin als nicht kontrollierbar herausstellt.

Ich denke: Welche Meinung die anderen von uns haben, können wir nur bedingt beeinflussen und also nur bedingt kontrollieren. Vermutlich ist es sogar weitaus häufiger, dass diese Meinung nicht übereinstimmt mit dem, was man selbst sieht, denkt man an sich runter. Weil jedes Verhalten nun mal nicht nur als Verhalten da ist, sondern auch aufgenommen wird und werden muss. Was wir für andere sind, sind wir also erst wirklich, wenn diese anderen uns sehen und hören und wahrnehmen. Und dennoch scheint es uns so wichtig. Nicht zuletzt durch gesellschaftliche Werte und Wahne (Schönheit und Stärke und Erfolg und was nicht alles) wollen wir vielleicht nicht unbedingt ausstrahlen oder nur strahlen, haben aber oft das Gefühl, es zu müssen, um mitzuhalten und genügen uns unter Umständen selbst nicht mehr und dann auch keinem anderen mehr. Was der andere aber dazu denkt, können wir doch gar nicht klar sehen. Nur ein verschwommenes Bild dessen, vermischt wiederum mit unserer eigenen Reflexion. Wir reflektieren genau wie alle anderen um uns. Wir können zwar versuchen, jeden so zu nehmen und so zu verstehen, wie er ist, haben aber keinen Garant dafür, dass das mit dem Selbstbild desjenigen einhergeht. (Selbst wenn der oder diejenige ganz er oder sie selbst ist.)

Es wäre natürlich wundervoll, sähen wir uns alle gegenseitig so, wie wir sind. Ich halte es aber fast für unrealistisch. Hinzu kommen ja auch Geheimnisse: Nichtausgesprochenes, Spannendseinwollen, Verschleierungen und bewusste Verwirrungen. Wir spielen doch auch gerne, wollen Interesse wecken und nicht alle Karten offen auf den Tisch legen. Wir verlieben uns ja auch und wollen Gegenseitigkeiten. Wollen nicht auf Sockel gestellt werden, aber auch nicht von Sockeln aus betrachtet werden. Ich habe manchmal aber das Gefühl: Sich auf Augenhöhe zu begegnen wird zur größeren Herausforderung als Erfolg zu heucheln oder netter: auszustrahlen.

Mir wurde einmal gesagt: Man kann sich nur auf einer Augenhöhe begegnen. Auf einer Augenhöhe muss man nicht gefallen, sondern tut es einfach oder nicht. Keiner fällt irgendwo runter oder läuft wogegen. Nur dann kann man sich gegenseitig über die Füße stolpern oder anrempeln oder in den Arm nehmen oder and der Hand halten oder muss nicht schreien beim Miteinandersprechen und kann auch mal flüstern.

Du, diverse.

2011-02-01T13:13:00.001+01:00

Du sprichst von Schwäche. Ganz nah an meinem Ohr und wir sehen uns an, unmittelbar. Wir suchen nach Stärke und ich bin schwach und du bist stark, begiebst dich in Position, richtest dich auf und siehst herab auf mich, der da liegt, und ich erkenne es nicht. Differenziere nicht zwischen Stärken und Schwächen, differenziere nur zwischen dir und mir und dem, was wir sind und dem, was ich sehe und greife. Schwäche ungleich Stärke ist gleich Angriffsfläche: Unterdrückung in der Schule und im Berufsleben und jeder Beziehung. Schläge und Kommentare und Gehalt und Vertragsverlängerungen und Wohngemeinschaften und Lebensgemeinschaften. Auf einer Augenhöhe begegnen: Wo lernen wir das. Bleibt eine Augenhöhe konstant oder hängt es ab davon, wer zuerst mit welchem Bein aufsteht. Einer bleibt immer erst einmal liegen und wir sehen uns an und wir sagen nichts und du richtest dich auf oder ich richte mich auf und du gehst oder ich gehe: Es ist schon sehr lange her. Das nächste Mal nehmen wir uns nicht in den Arm und reißen uns in Fetzen stattdessen, die wir lieben können und akzeptieren können und die kein Ganzes mehr ergeben (müssen).

stars.

2011-01-26T12:38:00.000+01:00

so you look for a hero
someone to look after you

a priviliged role model

for a lost mind in search for rules

of actions and reactions.

but the stars you're watching

are surreal and mislead

and don't know how to satisfy

the greed of knowing how

to act and react.

parking lots.

2011-01-23T20:18:00.000+01:00

staring at ghosts.

2011-01-21T10:16:00.000+01:00

sure: you can believe in whatever you want

but you will never turn into a ghost just from belief

and you will always be responsible for what you have done.

Schnee essen Kehle auf.

2011-01-21T09:53:00.001+01:00

Manchmal ist Schnee doch nur Asche und wir rennen raus und erfreuen uns an einem wiedergeborenen Winter und lachen und reißen die Münder auf und strecken die Zungen heraus und zeigen Zähne und essen nichts als Asche und ersticken daran. Asche verweht nicht mehr, wenn sie in einer Kehle steckt und sie stillt keinen Hunger und keinen Durst.

In einer Welt aus Asche lauert an jeder Ecke Gefahr und in jedem Winkel die Angst. Dunkel und grau sehen wir nichts mehr und tasten uns an Wänden und Sträuchern entlang und hören gar nichts; nur Atem und vielleicht nur den eigenen. Angst vor Überfällen und Monstern und Enttäuschungen und Angst vor Blamage und vor einem Stolperstein und einer Hürde und Angst vor der Ruhe und dem Herzschlag, der zu laut ist im eigenen Ohr. Doch was soll schon passieren ein einer Welt, in der alles seziert wird, das fremd ist. Mit etwas Mut wird der Gejagte zum Jäger. Nur ruhig atmen und die Hand vorhalten zum Schutz und über die andere Hand halten bei der Eingabe der Zahlenkombination am Bankautomaten und keinen Einblick gewähren in die Liquidität und in die Seele und in die Ängste und Schwächen. Aber: Angst essen Seele auf und Angst lähmen Glieder und die Lippen und das Gesicht und wir reißen gar nichts mehr auf und verharren nur still und aber vielleicht etwas zu spät. Die Asche frisst sich durch, weil wir einmal zu viel gelacht und gerufen und getanzt haben im vermeintlichen Schnee.

Streusel.

2011-01-21T09:31:00.001+01:00

Alles was ich sehen will, sind Zuckerstreusel und wie sie hineinfallen in Gläser und Becher und Tassen von Löffeln. Wie sie hart sind und rau und weich werden in der Masse und zergehen in der Wärme und an der Zungenspitze. Wie sie sich verteilen überall auf Holz und dem Boden und Papier und der Hose wie Schneeflocken, nur weniger kristallförmig undoder ähnlich. Ich lecke meinen Zeigefinger ab und drücke auf dem Holz herum und knirschend bleibt Süße an meiner Haut hängen und knirschend zerdrücke ich sie zu Pulver und ignoriere die Stimmen um mich und die Sätze und die Debatten und Definitionen und Konflikte und zergehe in meinem Tee und der Milch bis gar nichts mehr knirscht.

Verfolgungsnummer.

2011-01-19T13:18:00.001+01:00

Und da ist nichts. Nur Ruhe. Ein Kratzen, wenn die Finger durch die Haare ziehen und auf der Schulter zum Liegen kommen. Kein Unterschied zwischen gehörten und gefühlten Geräuschen und Kulissen. Ich sehe mich um und sehe aber nichts. Verschwommene Zahlen und Sätze und das gar nicht weit entfernt eigentlich. Regentropfen prasseln an Scheiben und Türen aus Glas und hinterlassen Streifen, unterbrochen von Unregelmäßigkeiten; wie das Wetter so ist. Sätze fallen von Balkonen in die Luft hinaus. Wir pusten Worte von Händen in die Nacht und den Tag und schicken sie auf Wege und sie kommen vielleicht gar nicht an. Keine Verfolgungsnummer für Gedanken und keine Zollgebühren und keine Verlader und keine persönlichen Nachrichten im Verkehr da draußen. Nur Hupen und ein Hund, der bellt, und ein Mann, der schreit, und mehrere Männer, die stehen und trinken und singen, und ich sehe zu Boden und gehe vorbei und beobachte meine Schuhspitzen, als stecke ich nicht darin. Wir halten uns fest, an Schuhspitzen und Schritttempo und Tischkanten und Freizeitunternehmungen. Wir halten uns fest an Arbeit und Geld und an Kaffee und Milch und an Bildern und Regalen und Worten und an Erinnerungen. Nur nicht aneinander.

how we work.

2011-01-16T20:49:00.000+01:00

no, really: i'm serious.

2011-01-15T14:09:00.000+01:00

followed by ghosts.

2011-01-04T14:28:00.000+01:00

getting along.

2011-01-02T16:09:00.000+01:00

Schummeleien.

2010-12-21T10:34:00.002+01:00

Was wir für Seiten haben und wie viele und was wir machen können damit. Ich sehe mich um nach Inhalt und Form und Äußerung und lese und gucke und bleibe hängen und zu oft wundere ich mich dann doch: Fremde Inhalte immer wieder. Irgendjemand schreibt und wird gelobt und kommt ins Fernsehen und stolpert dann doch im eigenen Buch und in den eigenen Aussagen und in der eigenen Rechtfertigung über geistiges Eigentum und die Grenzen einer Blogosphäre und über Fehlinterpretationen. Zeitungen berichten über Ansätze eines Cyberwars und ich denke: Der Name Stuxnet klingt wie Skynet und wird vielleicht noch ein Begriff werden irgendwann. Eine Wende vielleicht oder ein Auslöser von irgendwas. In Werbefilmen wird die Intelligenz von Maschinen gefordert und ich lache immer noch jedes Mal beim Gedanken an das Röntgenbild der Zukunftsmenschen im wunderbaren Film Wall-E und fürchte mich doch jedes Mal beim Gedanken an HAL und an den Tag, als mein Blog mir nicht erlaubte, einen Text zu bearbeiten, und mich schließlich nach mehrmaligem Versuch des Schummelns bezichtigte.

Wir haben Angst und wir schüren Angst: Kleistern unsere Maschinen mit Antivirusprogrammen zu und können keiner E-Mail mehr trauen und keinem Anhang und keiner Sbahn. Gefährliche Jugendliche sammeln sich auf Straßen und nehmen Gehwege ein und lassen sich nichts gefallen und haben Hormone und Adrenalin. Wir suchen nach Kontrolle, können aber gar nicht recht fassen, wovon und nehmen die Scham auf uns, an Flughäfen gefilzt und durchleuchtet zu werden. Was bedeutet noch Glauben und was Freiheit. Was bedeuten Versprechen und was Regeln. Kriege fangen immer und ständig in den Köpfen an. Aus Gier oder der simplen Möglichkeit. Wir tun viel, weil wir es können: Ein Freund erzählt mir vom Schlachten eines Lamms und hat Bilder dabei auf seinem Display; dazwischen sind fröhliche Familienmitglieder zu sehen. Er lacht mich aus und hat Recht: Ich kaufe Fleisch beim Metzger oder im Supermarkt oder wo immer es mir am gemütlichsten ist und esse es regelmäßig und möchte das Tier aber nicht schlachten und sitze dann doch ganz erstaunt vor dem Bildschirm. Aber über ein schlechtes Gewissen geht es selten hinaus. Resignation und Abhärtung durch Masse und Regelmäßigkeit und durch Überflutung und Entropie der entgegenzugehen strafrechtlich verfolgt wird.

Wir sind müde und erschöpft und wollen es andere machen lassen. Maschinen vorzugsweise.

using traditions to keep us warm inside.

2010-12-13T12:36:00.000+01:00

Learning to love you more. (9)

2010-12-04T16:38:00.000+01:00

Assignment #9

Draw a constellation from someone's (my own) freckles.

02 December 2010

2010-12-02T13:57:00.001+01:00

und heute: da ist einfach nur schnee überall. und dann matsch. aber noch rutschen die autos eher als dass sie spritzen. schritte werden vorsichtiger und wenn wir einen raum betreten, fallen flocken von uns ab, die uns ganz weiß aussehen lassen, egal unter wievielen schwarzen kleidungsstücken wir uns verstecken. und die luft zieht überall durch. kälte findet immer einen weg durch stoff. kälte hat gar keinen weg und keine form und ist sowieso überall. auf dem balkon sammelt sich weiße dichte kälte und ich habe keine socken an und stehe da und warte und gucke ein bisschen. beim blick auf die fallenden flocken und die schmutzigen fenster denke ich an gesichter mit lippenstift und lidschatten und an gesichter mit barthaaren, dicht oder weniger dicht. ich denke an weiße wände und lichter, die schatten nach oben werfen über bilderrahmen und anderem und denke an kameras und bilder und lachen und zähne und lippenformen und vereinzelte worte, die man vielleicht vergisst oder vielleicht behält, aber: eher nicht. in räumen schwitzen wir und wärmen uns auf von draußen und trinken heißes und reiben uns die hände wie räuber hotzenplotz und ich erinnere mich: wollte der nicht einfach nur eine kaffeemühle. auf der suche nach einem simplen gegenstand stolpern wir in umstände und situationen und menschen und gespräche. und manchmal stolpern wir darüber hinaus und fallen hin und liegen im schnee. dann kann man schneeengel spielen, wenn man dick genug eingepackt ist, und in den himmel starren. menschen können allerhand und sind völlig frei und unterscheiden sich deshalb vom tier: schweine sind anatomisch nicht in der lage, in den himmel zu schauen.

18 November 2010

2010-11-29T12:39:00.001+01:00

es sind komische tage im herbst; kahle bäume vor dem fenster und die immer gleichen sätze der menschen, weil es so kalt sei und weil die arbeit so anstrengend sei und weil es so früh dunkel werde und wie das alles nicht belaste. mich belasten nur sie. ich sehe gerne den baum da draußen ohne blätter und ich gehe gerne durch die dunklen straßen und sitze in einer trambahn mit wenigen anderen leuten und sehe nach draußen und beobachte lichter. ich nehme meine brille ab und alles verschwimmt und vielleicht verpasse ich meine haltestelle und es wäre egal. aber es muss darüber gesprochen werden: sie lassen nicht locker und sagen allerhand die ganze zeit. floskeln fallen ihnen nicht mehr auf, sie werden einfach ausgesprochen, wie ein husten oder ein niesen: kaum zu verhindern. ich habe mal diese kurzgeschichte gelesen über den mann, der ein überhörgerät erfindet, weil die immer stattfindenden wiederholungen im gesagten der menschheit ihm unerträgliche schmerzen zufügen. ich muss immer wieder daran denken.

das licht in der tramhaltestelle surrt und keiner redet frei: beklemmende stimmung in anwesenheit von anderen menschen, die nicht erfahren sollen, wer man ist hinter den eigenen türen. die nicht hören sollen, was aus den kopfhörern strömt auf dem weg zur trambahnhaltestelle. online treffen sich alle neben ihrer tätigkeit und basteln an profilbildern und an den seiten, die sie mögen und die aussagen treffen über persönlichkeiten, die man nicht kennt. wir basteln fanseiten und gruppen und definieren uns darüber und manche gehen weiter und verurteilen: warum nicht teilgenommen an den antiatomprotesten und warum nicht da gewesen im wahnsinnsclub und auf der bücherschau oder in berlin oder wo man sonst heute gewesen sein muss und worüber man sonst heute ständig reden muss. wir genügen uns nicht mehr; es geht darum, wo wir sind und wie wir wirken. wir entstehen in der anerkennung und beobachtung und meinung der anderen, die uns teil wird. wir werden reflexion und mockieren uns über stil und unstil und über geschmack und über fehlenden individualismus, der aus dem kontext gerissen verschluckt wird in angeblich subkulturellen trends. vor einem club werde ich beschimpft aufgrund meiner brille, denn: jeder, der etwas hat, hat es nur von jemand anderem. wir geistern umher auf der suche nach neuem. auf der suche danach, herauszustechen. die einen stellen sich vor kameras und versuchen zu singen und zu sein wie jemand, der sie nie mehr sein können. die anderen orientieren sich an einem damals und schlagen die ärmel ihrer jacketts nach oben und die beine ihrer jeans und sehen unheimlich gut aus und tatschen auf ihren kleinen bildschirmen herum.

einmal stand ich in der teeküche und traf eine kollegin und sagte: hallo. sie antwortete: danke. und griff an ihre brille und lächelte und ich überlegte: was habe ich gesagt. wie auf unseren profilen auch, sind wir mehr status als bewegung. wir sind ausdruck von etwas: von gefühlen und von vorlieben. wir sind ausdruck unserer kreativität oder unserer nostalgie. wir sind nicht mehr nur lustig oder gut drauf, wir posten stattdessen ein video von vanilla ice und sammeln likes und comments. unsere ausdrucksweise wird zu einer fremden und wir genießen es. es ist schön, ein lied zu hören, das mit fremden worten ausdrückt, wie es einem geht. es ist schön zu glänzen durch sätze wie: wieso sollte ich zu sagen versuchen, was ein anderer vor mir schon viel schöner sagte. wir widersprechen uns. wollen individuell sein und autonom und bedienen uns dabei unentwegt der sprache und der bilder anderer und verehren helden jeglicher art. vergeben preise an die helden und finden ihre kleider schick und ihren stil und ihre schönheit oder ihren intellekt oder ihren wahnsinn und lassen unseren eigenen aus der sicht.

und warum. weil wir nicht sein wollen wie die anderen. wir wollen nicht musik machen wie jeder. wir wollen nicht schreiben wie jeder und nicht malen wie jeder und nicht basteln wie jeder. aus angst, unterzugehen, machen wir also gar nichts. wir: der mensch. er passt sich an und huldigt den wenigen, die aus der masse stechen, und wir träumen davon, es gleich zu tun ohne es zu tun. in einem lied heißt es: träume sterben, wenn sie wahr werden. fass den traum nicht an, sonst platzt die blase. und so bleibt traum eben traum und wir bleiben wir: eine masse von menschen, die sich zu definieren versucht als indivuum. die einfachste form der definition ist die gruppierung. die einfachste form der gruppierung ist die abgrenzung.

there's no second thought once we're predestinated.

2010-11-26T11:02:00.000+01:00

keep the sidewalk moving under your feet.

2010-11-14T17:24:00.000+01:00

Örtlichkeiten.

2010-11-10T17:53:00.004+01:00

Ich werd mich nie verändern. Ich werd immer derselbe sein. So die Zeilen damals im Ohr und am Besten noch bei hoher Lautstärke im Auto durch die kurvenreichen Straßen und die Gassen und die Waldstücke, bis irgendein Monstrum an Gefährt auftaucht und man nicht mehr vorbeikommen kann. Und ich kenne die Menschen dort und ich weiß, wie sie fahren. Selbst neben mir am Steuer hatten Freunde von auswärts gelegentlich Angst. Man lernt anders fahren in so einer Gegend und man lernt anders umzugehen mit dem Fahren in so einer Gegend und Jahre später weiß man nicht mehr, wo der Führerschein steckt im Portemonnaie und man braucht ihn einfach nicht mehr und sitzt in einer Bahn und schaut auf den Schoß mit dem Buch darauf oder der Zeitung und nicht mehr nach draußen. Nach draußen gesehen haben wir nur gezwungenermaßen die Straßen entlang und ich erinnere mich an den Berg in dem Dorf, den ich herunterfuhr, des nachts, auf dem Nachhauseweg, und da stand oder hing dieser Mercedes in der Hauswand mit einer gebrochenen Achse und zwei Frauen im Mantel daneben, die Arme um sich selbst geschlungen und der aufgebrachte Mann in dem Auto, am Steuer, der zu lenken versucht und nicht nüchtern wurde trotz der frischen Luft und des Schocks: ich wollte doch nur kurz nachhause. Hier gibt es Stammtische und ihr Inhalt ist Bier. Hier gibt es Drogen und Autos und Langeweile und Schrauber und Dealer und Lehrer und Schüler und alle auf engstem Raum. Es gibt Tennisvereine und Trainer und Kinder und Frauen und Männer und Ehebruch. Im Wald neben dem Haus wird sich zum ersten mal geküsst und verliebt oder daran geglaubt. Es werden Pilze gesammelt und Autos gebastelt mit Fernsteuerung, die durchs Unterholz gejagt werden. Es wird Basketball im Hof gespielt und Rundlauf in einem anderen an einer Tischtennisplatte und Jugendliche stehen sonntags auf dem Tennisplatz und schlagen sich den roten Sand mit dem Schläger vom Schuh und warten auf den Aufschlag und Eltern sehen zu und feuern an und wissen es besser, während Intrigen laufen in den Häusern: Eine Frau findet ihren Mann mit einer anderen zuhause. Ein Mann findet seine Frau bei einem anderen zuhause. Irgendjemand enthüllt einen Lehrer und seine minderjährige Schülerin und der Tennisverein verliert ein Mitglied ans Gefängnis und wahrscheinlich war das die Schülerin selbst, die geplaudert hat. Kaugummiautomaten werden geplündert und Straßenlaternen werden ausgetreten und trockene Felder werden angezündet im Sommer und Wände werden mit Parolen beschmiert und die Kleinen werden verprügelt und die Großen treffen sich auf der Straße und rauchen und keifen und dann werden alle älter und einer erhängt sich im Schuppen seines Vaters und einer setzt sein Auto in den Graben und bleibt stundenlang wach und aber bewegungslos liegen und wird nicht gefunden und manche wechseln die Schule und manche beenden die Schule und Freundschaften brechen und andere entstehen und Tshirts passen nicht mehr oder werden eingetauscht gegen neue oder andere und nur die Kaugummiautomaten verändern sich nie und die Dellen in den Straßenlaternen.

Ich fahre mit dem Auto durch die Gegend und halte an, um einen Baum zu photographieren, den ich früher nie gesehen habe: Der Wald ganz abgeholzt hinter den Häusern und nur vereinzelte Stämme und Äste und Blätter und ich bleibe stehen am Rand und steige aus und gehe ein paar Meter und knipse ein bisschen, während auf dem Kinderspielplatz ein alter Mann mit einem kleinen Mädchen spielt und es auf die Rutsche hievt. Ein Junge fährt mit einem Kickboard durch die Straße und nickt mir zu und lacht mich an; ich bin zu warm angezogen und steige in das Auto und fahre ein bisschen weiter und besuche Eltern und Freunde und mein Magen ist flau. Es ist der selbe Garten mit dem plätschernden Wasser im Teich und der holzverkleideten Terrasse mit dem Grill am einen Eck und den Blumen außenrum. Es sind die selben Nachbarn, die am Zaun vorbeilaufen und grüßen oder am Zaun vorbeilaufen und wegsehen oder die Straße fegen oder ihre Autos waschen oder einparken und andere dabei zuparken, nur älter sind sie geworden und haben vielleicht geheiratet oder ein Kind oder sonst etwas erreicht. Es sind die selben Nachbarschaftskriege und die selben Streitereien im Haus und ums Haus herum und ich lasse mich mit dem Auto wegfahren und spreche mit Freunden über dies und jenes und sehe, wie sich doch Dinge verändern. Wie Schrauben auf dem Tisch liegen und Teppichböden abgeklebt wurden und ein Freund jetzt ohne Brille sehen kann. Und dann sitze ich auf dem Rücksitz und sehe mir die Nacht an und die Umgebung und die Straßenschilder und mache die Augen kurz zu und umarme, angekommen, einen weiteren Freund und freue mich, ihn zu sehen und stoße an mit ihm und tanze mit ihm und den anderen Menschen und Freunden, die so selten um mich sind und bin ein Fremdkörper in dem Räumlichkeiten und an dieser Luft und kralle mich sogesehen nur fest an den wenigen Händen, die mir gereicht werden und bin dankbar dafür, trotz des Fluchtgefühls. Ich sehe Blicke auf mir und sehe meine Brillenränder am Rand meiner Sicht und fühle mich winzig und unausgewachsen und viele Jahre jünger und: verändert und weiß bisweilen auch, warum. Und da stehen wir und reden und haben Probleme und Anliegen und Vorlieben und Erzählungen und es sind doch andere. Wir drehen uns im Kreis als der Mensch, der wir sind mit Gefühlen und Standbeinen und Standorten und verschieben uns aber und sind nicht mehr klein, sondern ausgewachsen. Auf den alten Bildern sind unsere Gesichter mit mehr Haaren auf den Köpfen und größeren Tshirts um den Kragen und wir dokumentierten die Anfänge von etwas: Interessen und Leben und stehen jetzt davor und legen einen Arm um die Schulter und lachen miteinander übereinander.

An Weihnachten werden Weihnachtslieder gespielt im Radio und man sitzt um einen Baum herum, mit Lametta und Kerzen und Kugeln und Päckchen darunter und mit etwas Glück schneit es ein wenig und wenn nicht: redet man darüber, warum es nicht schneit. Es gibt deftiges Essen und auf dem Tisch stehen Schalen mit Plätzchen darin, gekauft, früher selbst gemacht mit den Kindern, die von Teig naschten und Förmchen in die ausgerollten Teigmassen stampften und sie am Ende nach dem Backen alle mit Schokolade bestrichen und mit Zucker bestreuten und sich die heiße oder später schon kalt gewordene Schokolade von den Fingern leckten. Kerzen brennen und es steht vielleicht ein Glas Wein auf dem Tisch und die Unruhe der Erwartung von Geschenken und Überraschungen ist einer Unruhe gewichen, sich im gleichen Raum aufzuhalten und Gespräche zu führen und Konsens zu finden. Mir ging es immer um die Geschenke: Lego und Playmobil, Legotechnik, Mask Autos und Figuren, Matchbox, ein Puzzle, Kuscheltiere, Kassetten, CDs, Platten, Pullover, etwas zu essen. Heute will ich schenken und mir die Beschenkten ansehen beim Aufreißen der Verpackung und ihre Reaktion abwarten und die Überraschung sehen und die Freude oder die Enttäuschung. Ich habe meinem Großvater dabei zugesehen, wie er die Verpackung kaum aufbekommt und das Geschenk nicht versteht und man es ihm in die Hand legt und erklärt und es wieder weglegt, auf den Tisch vor ihm, und er nur glücklich ist, weil er zwischen uns sitzt und ich dachte: Geschenke sind nichts, nur eine Ausrede, zusammen zu sein. Und wir nennen es Bescherung kurz nach dem Essen und versuchen dann, zusammen zu sein, wie wir es seit Jahren tun, bis das erste Telefon klingelt und man Pläne schmiedet und der erste verschwindet und ich nicht weiß: wohin. Ich bin nur zu Besuch in einem Haus und einem Ort und einer Vergangenheit und nicht zuhause; mein Zuhause ist klein, hat nur ein Zimmer, in meinem Zuhause bin ich nicht aufgewachsen, in meinem Zuhause lebe ich und bewege mich als Mensch und als Mann und als das, was ich bin. In meinem Zuhause liebe ich und lebe ich und rede ich und bin ganz frei. Hier bin ich, was ich war: Klein und unausgewachsen und ich sitze da und werde immer klein sein, weil klein nichts mit der Größe zu tun hat, sondern nur mit dem Alter und der Umgangssprache.

Auf den Autos kleben Aufkleber: Ein Fisch oder ein minimalistisch dargestellter Berg und der Lokalpatriotismus. Die Menschen sind stolz auf ihre Gegend und auf die Schönheit dieser Gegend, auf die Wälder und die Ruhe und die Luft. Ein Fisch auf dem Auto bedeutet: langsam und spießig und zu vorsichtig. Ein kleiner Berg auf dem Auto ist gut, man fühlt sich verstanden und zugehörig. Zwei große Augen auf der Heckscheibe und breite Reifen und tiefer gelegt, versucht ein Auto in eine Tankstelle einzufahren und dockt auf dem Boden auf am Gehsteigrand. Es wird gelacht über ihn oder nur geguckt und Aufmerksamkeit gegeben und weitergefahren. In der Stadt fährt man exakt sechzig Stundenkilometer, weil das schneller ist als fünfzig, mit Toleranz aber zu wenig, um bestraft zu werden. Fährt jemand zu langsam, wird er von hinten bedrängt und darauf hingewiesen und dann überholt und ausgebremst, um es ihm heim zu zahlen. Auf der Straße tummeln sich schwarz gekleidete Jugendliche und solche mit zerrissenen Schuhen und Hosen und Hemden und Mützen auf dem Kopf. Die einen tragen Skateboards unter dem Arm, die anderen nur Bierflaschen. Traktoren parken, wo sie wollen und Heranwachsende identifizieren sich über Tshirts der lokalen Feuerwehr undoder Sätzen, in denen das Wort Bier vorkommt. Es gibt Kirchweihen und es ist lustig, betrunken aufzuwachen und nicht mehr zu wissen, was war und es sind tolle Geschichten. Man partizipiert in Schützenvereinen und in Fußballvereinen und trinkt doch nur jedes Wochenende zusammen und nimmt andere Drogen und erzählt stolz, wieviele Flaschen man alleine geschafft hat. Die Älteren sitzen in der Wirtschaft und wollen ihre Ruhe und spielen Schafkopf in kleinen Runden oder Schach oder Backgammon oder Skat oder sonstwas und kaufen sich alle zwei Jahre ein neues Auto, dank Finanzierung und manchmal setzen sie es gegen Häuserwände und manchmal waschen sie es auf ihrer Garageneinfahrt und präsentieren es den Nachbarn und es ist wichtig, die TÜV Plakette ordentlich zu haben und die Reifen regelmäßig zu wechseln und die billigste Tankstelle zu kennen und wenn nötig ein paar Kilometer weiter zu fahren, um günstiger zu tanken. Man weiß, welche Ampel wann auf Rot schaltet und wann auf Grün und man weiß, wo man ewig steht und man weiß, wo man einfach durchfahren kann und wo ein Blitzer steht und wo niemals ein Blitzer steht und wo kontrolliert wird und auf was. In den kleinen Städten werden im Sommer die Fenster heruntergelassen und unter den großen Augen auf der Heckscheibe wackeln die Boxen und schallen durch die Straßen und über die öffentlichen Plätze. Mit unseren Autos sind wir durch die Gegend gefahren und haben uns nachts noch getroffen und einen Burger gegessen oder Billard gespielt oder uns auf Couchen gesetzt und geredet und geraucht und Musik gehört und davon geträumt, diese Musik besser zu machen. Haben uns getroffen an festen Orten und an abgelegenen Orten und dort die Nacht verbracht im Freien mit einem Feuer. Wir sind auf Parties gefahren, auf die wenigen üblichen Möglichkeiten: in einem Keller aus Stein, in einem kleinen Häuschen am Straßenrand, in den katholischen Räumlichkeiten eines Touristenortes, in den Häusern von Freunden. In einer Gruppe von sich kennenden Leuten, die Freundinnen und Freunde wechseln und Eifersüchteleien vom Sofa zum Barhocker zum Kühlschrank zur Anlage tragen und beobachten und beäugeln und sich verlieben und nichts dafür können, in wen und wann und warum. Liebe wird verwechselt mit allerlei: Mit ersten Emotionen, mit sexuellen Trieben, mit Neid und mit Wut. Wir lernten uns kennen und weniger die um uns herum.

Wenn ich den Gartenschlauch im Garten liegen sehe, denke ich an Gartenarbeiten. An das Wässern der Pflanzen und das Umgraben der Erde mit dem Spaten oder einer Schaufel. Ich denke an schmutzige Handschuhe aus hartem und kaltem Leder, die des nachts im Schuppen lagerten und an meinen Großvater, der schweißnass mit nacktem Oberkörper Hölzer mit einem großen Hammer im Boden versenkte und zwischendurch Schlücke von einem Bier nahm. Ich denke an meinen Vater und an meinen Bruder, die alle anpackten und an mich, wie ich daneben stand und das Gefühl feuchter schwarzer Erde genoss, in meiner Hand, und ich rieche die Erde. Der Garten wurde zugebaut mit Abgrenzungen und Zäunen und Vorrichtungen und ich sah Regenwürmer aus dem Boden kommen und roch den Kompost in der Ecke. Ich mähte den Rasen in regelmäßigen Abständen und leerte das Gras auf dem Komposthaufen aus und sammelte grüne Flecken auf meiner Kleidung, die nicht mehr herauszuwaschen waren. Im Keller am Waschbecken säuberte ich meine alten Schuhe, noch rötlich gefärbt von den vorangegangenen Tennisspielen auf Sand, die Bürste in der Hand und Seife aus harten kleinen Kernen, die auf den Händen wehtat unter dem heißen Wasser. Neben dem Waschbecken die große Heizung und in den Ecken: die Winterreifen für all die Autos. Alte Schränke abgestellt in den Kellergewölben und auf dem Dachboden mit Mäusefallen und den Christbaumkugeln, die zu Weihnachten über die schmale Holztreppe heruntergebracht und gemeinsam an dem Baum angebracht wurden. Dazwischen alte Decken und Photoalben in Umzugskisten und die Mäusefallen waren immer leer und das Holz immer rau an den Wänden und der Boden immer kalt und das Licht immer finster. Das Lametta in den Kisten ist verheddert und die Lichterkette verknotet in sich selbst, auf der Kiste steht undeutlich mit Kugelschreiber: Weihnachten. Mit kalten Fingern habe ich Autoscheibe frei gekratzt im tiefsten Winter und die Türe aufgezogen und dem Knirschen zugehört, in der Türe und unter meinen Füßen. In dicke Kleidung eingehüllt hinter das Lenkrad gesetzt und den Motor gestartet und schon dann nicht mehr aus dem Fenster gesehen. Musik an und Heizung an und auf die Füße und gewartet, auf die Wärme und die Sicht. Unter den Reifen quietschte der Schnee beim Ausparken und Lenken und langsamen Gasgeben. Auf die Scheibe rieselten die Flocken, die Scheibenwischer ratterten unsanft darüber und rasteten zurück aus dem Blickfeld. Schon fast zuhause über die schmalen Straßen und nahezu ohne Gegenverkehr bis es erstmal warm wurde an den Händen, die in Handschuhen das Lenkrad festhielten, und bis der Atem nicht mehr sichtbar war beim Mitsingen oder Mitrufen oder Mitschreien oder Mitflüstern bei all der Musik. Die Kassetten eiskalt in dem Schuhkarton unter dem Beifahrersitz: Blick nach vorne und linke Hand am Steuer und rechte nach hinten und blind kramen nach Aufnahmen und all das für so kurze Wege. In den Waldstücken blitzte es an den Seiten auf: CDs an kleine Schnüren hingen da und die Spuren wurden noch enger mit den Schneemassen am Bankett. Zuhause vor der Türe einen Parkplatz suchen. Keine Schilder, nur Autos und Nachbarn und Grundstücke und Grundstücksverletzungen, Musik leiser drehen und Parken an einem Zaun und Aussteigen im Dunkeln und die Tür aufschließen und ins warme Bett legen und Auto und Haustüre zusperren nicht vergessen. Bei den Nachbarn wurde eingebrochen; seit sie ihn mit der Frau auf der Couch erwischt hat, lebt sie alleine dort und ist selten da: Die Rollläden sind unten, das Haus verlassen die meiste Zeit. Ein gefundenes Fressen und das in aller Munde.

Jeder kennt jeden und jede Geschichte und jeder weiß, warum ein Kind Legastheniker ist und warum ein anderes genial ist und warum ein anderes niemandem in die Augen sehen kann. Jeder weiß, warum Ehen zerbrechen und warum Jugendliche zueinander passen oder nicht zueinander passen und wer betrunken war beim Schützenfest und wer im wievielten Spiel des wievielten Satzes beim wievielten Turnier den Matchball verwandelte. Jeder weiß von den neuen Autos der anderen und von den kleinen Affären und wer seine Kinder schlägt und wer seine verwöhnt und wer schon wieder etwas anbaut an das Haus oder an die Garage und wer sich beschwert über Hundescheiße und wer Hundescheiße nicht aufräumt, sondern liegen lässt. Man weiß, welches Kind Probleme in der Schule hat und welcher Nachbar seit Jahren keine feste Freundin. Schwul ist ein Schimpfwort unter den Jugendlichen und man hat Angst vor Fremden und Fremdem in Form von Kulturen und Menschen und Traditionsverletzungen. Man weiß, wovon die Rede ist beim Wort Brotzeit, hat aber keinen realitätsnahen Gedanken beim Thema Graffiti. Ortsansässige Kleinpolitiker werden nebst ihren Kampagnen nach ihrem sozialen Umfeld und ihrer Familie und ihrer Vergangenheit und Schule und Hobbies beurteilt. In der Bank arbeitet seit Jahren der gleiche Ansprechpartner und kennt jeden Kunden mit Namen und deren Kinder und Kreditfähigkeit. Hier werden Häuser gebaut und Familien gegründet; man baut Leben auf mit den Jugendlieben und bekommt Kinder und damit jemand da sein kann für die Kinder, baut man ein Haus im Ort oder im Ort nebenan und wächst zusammen und bleibt und fühlt sich wohl. Zufrieden wird hier gelebt, in der Ruhe und in der Gewohnheit und Gelassenheit, hier findet jeder früher oder später seinen Parkplatz und jeder kauft ein bis 20 Uhr und dann gibt es Abendessen zusammen am Tisch und man spricht über den Tag und über die Nachbarn und über den Garten und die Häuserfassade und die neue Praxis des ansässigen Arztes und wie unverschämt es eigentlich ist: Die Räume sind zu offen.

Darum geht es hier. Immer und immer und immer wieder. Die Welt ist eine schöne, so abgeschottert und ruhig und ohne die große Problematik von außen. Ohne das große Ganze. Die lokale Presse berichtet über lokale Dinge; ich schlage die Zeitung auf und sehe große Artikel zu Bauplänen und kleine Artikel zu politischem Geschehen. Aus der Schale mit Plätzchen auf dem Tisch nehme ich mir eines mit Schokolade. In der Holzschale liegen auch große Lebkuchen, fast schon eine Mahlzeit. Ich verderbe mir den Magen mit Süßkram und setze mich dann auf den Teppichboden und entwirre die Lichterkette und hänge sie auf den Baum und setze mich und schlage die Beine übereinander. Es schneit leicht und es wird langsam dunkel und ich denke an die Lieder im Auto bei hoher Lautstärke und an die Wege und die Menschen, die diese Wege miteinander verbinden und ich fühle mich einsam, während die Lichterkette sich im Fenster zu spiegeln beginnt. Ich stehe auf und nehme mir einen Schlüssel und fahre durch die Straßen und die Gassen und die Waldstücke und höre Musik und weiß nicht, wann ich zurück kommen werde und ob es rechtzeitig sein wird zur Bescherung.

eating ourselves.

2010-11-06T18:44:00.000+01:00

Krieger.

2010-11-02T10:09:00.001+01:00

Sie strömen aufeinander zu und ineinander rein und bleiben hängen an den Reißverschlüssen der Jacken oder den Knöpfen mit den Haaren und den Nasenlöchern vor lauter Neugier und vor lauter Ansichschmiegen an den anderen und Außeinandersetzen mit Äußerlichkeiten und ersten Eindrücken und vielleicht manchmal zweiten. Die Räume sind warm und voll und ein Flüstern wird zum Schreien und Lippen berühren Ohren ganz unfreiwllig in einem Gespräch und Gläser sind feucht und abgegriffen von Fingerabdrücken und an dem ein oder anderen Rand: etwas Lippenstift. Scherben auf der Straße und Flüssigkeit auf dem Tisch und dem Boden und den Händen und Hemdsärmeln und sie machen sich lustig übereinander und meinen es nicht ernst und andere machen sich lustig übereinander und meinen es ernst und suchen Streit aus Gründen, die sich nicht erschließen durch nur einen Blick oder zwei. Sie halten eine Hand, um sich kennen zu lernen und lassen sie dann vielleicht erst mal nicht mehr los und in der Ecke lassen sich zwei gar nicht mehr los und andere halten sich gegenseitig, um den Weg nicht zu verlieren und rennen ein Stück auf dem Gehweg und über die Straße und irgendwo fällt jemand hin und jemand weint und jemand tröstet und jemand tanzt und jemand bestellt einen Schnaps und stürzt den Nacken nach hinten und knallt das leere Glas auf den Tisch und an der Bar werden Getränke verteilt und Lächeln geschenkt oder geraubt. Am Wochenende verliert einer und einer gewinnt. Nicht nur am Super Nintendo in der Ecke mit den beiden Sesseln davor; es ist ein Kampf zwischen Stehenbleiben und Umfallen und zwischen Aufgeben und Durchhalten und die Konkurrenz an jeder Ecke, weil jeder ganz besonders sein will und nicht dulden mag, wenn jemand besonderer ist oder anders oder eben nicht anders. Sie prügeln sich und beleidigen sich und nur bei Street Fighter II Turbo ist der Kampf ohne Blut und mit nur wenig Schweiß und auch: ohne Konsequenz. Da wird einfach angestoßen und getrunken, weil das immer getan wird, weil sie das einfach tun und weil sie einfach so sind.

Wohin ist die Masse gegangen, mit der man sich gerne bewegte. Sie haben es verlernt, sie zu sein und sind nur noch ich und ein Ich stößt sich an allem, das den Weg versperrt und an allem, das es nicht fasziniert und Faszination ist aber so rar und so einnehmend: da bleibt nicht viel Bedeutung übrig für das Außenrum. Die Ichs überall fühlen sich klein und bedroht und prusten sich auf und versuchen, Halt zu kriegen und nicht abzudriften und nicht zertrampelt zu werden und stattdessen andere Ichs klein zu halten und stand zu halten gegen all die anderen. So ein Wochenende ist lang und sie schlüpfen in all die Charaktere und bekämpfen sich und kennen manchmal eine Spezialkombination mehr und manchmal eine weniger und manchmal verlieren sie knapp und manchmal gegen Null und manchmal treten sie gar nicht erst an, weil die Sessel besetzt sind und schließen Freundschaft stattdessen, an eine Säule gelehnt oder sie gehen raus und rauchen eine oder rauchen keine und stellen Bierflaschen ab auf einem Zigarettenautomaten und lassen sie stehen. Kämpfer können die besten Freunde sein, wenn sie miteinander kämpfen und nicht gegeneinander und alles, wogegen sie sind und wogegen sie taktisch vorzugehen planen, ist die Ahnungslosigkeit der Destination. Krieger brauchen keine anderen Krieger mit anderen Flaggen und anderen Rüstungen und anderen Meinungen, sie brauchen nur eine Beschäftigung und eine Ablenkung von dem Ich und sehnen sich nach einer Abgrenzung und erhoffen sich dadurch dann ihre Definition und Daseinsberechtigung. Und so entstehen Kriege und Leichen, die am Boden liegen in Lachen voll mit Ausscheidungen und dabei ist jede Leiche wieder nur ein Ich und es fehlt ihnen nur an Akzeptanz und Toleranz und Reflexion und es müsste gar keine Toten geben und sie könnten lachen miteinander während sie in Sesseln sitzen und Flammen schießen und springen und treten und schlagen und danach aufstehen und durch die Straßen laufen zusammen, mit den Fahrkarten in den Taschen, und lachen und sich nicht liegen lassen in den Lachen im Dunkeln. Weil es keinen Sieger gibt und keinen Verlierer und weil sie keine Krieger sind und keine Strategen und keine Idioten, sondern einfach nur Leute, die wissen: sie sind nicht allein.

Waghals.

2010-10-28T14:31:00.002+02:00

Wir kennen uns gar nicht und kennen uns aber vom Sehen und haben uns schon oft in die Augen geblickt beim Vorbeigehen oder ein freundliches Hallo gesagt oder gelächelt oder sonstwie eine Form der Sympathie Kund getan, die aber nie über etwas hinausging das zwischen uns stand und steht. Und plötzlich sind wir weg voneinander und weil man sich ja nicht kennt: weiß man auch nicht, wohin und wo man zu finden wäre und wie man sich wiedersieht und ob man vielleicht mehr sagen würde als ein Hallo bei nächster Gelegenheit oder wahrscheinlich wieder nur auf übernächste aufgeschoben. Halbgespräche, die nach Themen suchen in einem Gewusel von Gedanken und einem Körper vollgestopft mit privatem Inhalt, den man nicht veräußern möchte oder sollte oder sonstwie Bedenken hat und nicht zeigen will und aber auch so schlecht verstecken kann. Herumreißen an den Fingern und verstohlenes Blicken aus Augenrändern und durch Fenster und im Vorbeigehen und ein Nichtwissen, wie weit man gehen kann und womit und so stehen wir dann herum und man trifft sich ja doch immer und immer wieder irgendwann und irgendwo und sagt dann nichts oder sagt was und überlegt also viel oder gar nicht und das alles nur aus Interesse an Menschen, die man nicht kennt, die aber wirken auf gewisse Arten und Weisen und die man dann nicht vergessen kann oder nicht vergessen will und das ja oft so unbegreiflich. Und wir grübeln über Möglichkeiten und darüber, sie zu nutzen und wie sie denn zu nutzen seien überhaupt und denken dann noch weiter und weiter und kommen grundsätzlich kaum und selten zu einem Punkt und zerdenken alles immer wieder und auf einmal steht man sich gegenüber und man fragt sich vielleicht: was fasziniert mich denn und warum und wie lange.

Und die Frage der Faszination an sich und wie sich äußert und wohin sie führt und ob sie führen muss oder soll oder kann. Bedeutungsschwer stampfen wir durch die Räume und Straßen und jeder Schritt wuchtet gewichtig über Kopfsteinpflaster oder Kaugummipapier oder Taschentücher oder andere Füße, die so gehen und stehen den ganzen Tag. Bedeutungsschwer stolpern wir Treppen auf und ab und nichts ist mehr Kleinkram, weil wir an allem so hängen: Gesundheit zum Beispiel. Nicht hinfallen und auf jeden Fall den Rücken gerade halten, auch beim Sitzen und beim verstohlenen Blicken durch die Landschaft oder die Häuser und Gassen oder die Gesichter (wo immer man sich eben aufhält und woran man eben so denkt).

Ich lese Kritiken zur Absonderung und zum Verkriechen von Menschen hinter Büchern und Kopfhörern und Smartphones und E-Readern und lese über Selbstversuche von Menschen, die das kritisieren und sich einer wahnsinnig irren Welt ohne Handy und E-Mail und Facebook aussetzen wollen und ihren waghalsigen Erfahrungen, die mir doch nur vor Augen führen, dass es keine Rolle spielt und irrelevant ist und die Auseinandersetzung mit dem Verzicht auch nur eine Auseinandersetzung ist und damit eine Bestätigung. Nichts erzeugt von sich aus Aufmerksamkeit. Das sind nur wir, die sie geben.

sunday night.

2010-10-24T19:35:00.000+02:00

sunday afternoon.

2010-10-24T16:04:00.000+02:00

sunday morning.

2010-10-24T13:49:00.000+02:00

tea and milk and sugar.

2010-10-23T17:07:00.000+02:00

broken heater.

2010-10-22T20:34:00.000+02:00

regelmüßiggang.

2010-10-20T14:44:00.001+02:00

kleine hände aus pflanzen krallen sich an den wänden und wandlampen fest und starren ins freie und harren dem wind der da kommt und sie vertreiben will aber ihre wurzeln stecken tief im gehölz oder gestein oder woraus die wände auch seien hinter denen wir sitzen oder vor denen wir sitzen und hinaussehen oder auf unsere teller sehen und nudeln in der mittagszeit mit der gabel in unsere löffel drehen.

wir wischen uns den mund ab nach der gelinderten gier und überlegen dann in unseren quasi gewächshaus und dichten fugen ab und sparen heizkosten und arrangieren all die steine neu die unsere wege pflastern an den meisten tagen wie diesen eben jetzt gerade wenn eine horde von halbbekannten sich tummelt auf schmalen straßenstreifen in der mühe sich nicht in die augen zu sehen.

bunte schals schlendern durch gänge und straßen und an bächen und flüssen entlang und haare zerzausen im wind und man weiß nicht wer angefangen hat mit der streiterei und es ist auch egal mit dem kinn vergraben im farbigen kuscheligen während an den verschlossenen fenstern die knospen wachsen und verwachsen und unaufhörlich erwachsen ohne das wir es merken weil wir zu regelmäßig daran vorbeigehen.

Erster Schnee.

2010-10-17T15:16:00.002+02:00

Es regnet und die Straßen glänzen im trüben Grau und die Luft riecht nach Kälte und die Erkältungen tanzen durch die Stadt und die Menschen hindurch. Mäntel und Mützen und Regenschirme und gute Schuhe gegen das Wasser am Boden und vom Himmel und nachts strömt der Fluss alleine weiter durch die Stadt, die Fußgänger sind mit dem Wind beschäftigt und mit ihren Regenschirmen und den kleinen Hunden an der Leine, die den Kopf nicht einziehen können und am Brückenpfeiler schnuppern. Männer schlafen in Taxis und haben die Mützen tief ins Gesicht gezogen, einer liest Zeitung im grünen oder gelben oder roten Licht der Ampeln. Wir verkriechen uns und sammeln Eindrücke und lesen oder machen den Fernseher an und aus und überlegen: was essen wir heute und kochen einen Tee oder Kaffee und stehen mit der Tasse am Fenster und sehen in den Herbst hinaus. Die Blätter verschmieren sich über den Gehweg und von den Tischen vor dem Café an der Ecke tropft der Regen in kleinen unregelmäßigen Bläschen auf das Pflaster. Der Baum weht im Wind und ein Ast krümmt sich und ein Auto hupt; auf seinem Dach spiegelt sich die Leuchtanzeige des Kinos gegenüber.

Wir servieren Kräuterschnaps gegen Halsschmerzen und reden uns auch sonst allerhand ein und ich suche nach einer Passage in einem Buch und auch schon seit langem nach einer DVD und kann nichts finden, nur den Lautstärkeregler im Regal und kleine Schätze im Internet und eine Faszination, die nicht festzuhalten ist, auch in keinem Warenkorb oder tragbarem Medium. Im Hintergrund trinkt Indiana Jones aus dem heiligen Gral und bringt ihn Sean Connery und ich denke: leben die beiden jetzt für immer. Und: warum ist kein Staub im dem Kelch. Alte Serien gehen zum wiederholten Male zu Ende und wenn man nicht damit rechnet, tauchen unverhofft Lieder auf, die man seit Jahren nicht gehört hat und man fühlt sich kleiner und jünger und anders beim Hören und lässt es aber auch bald wieder. Man verändert sich nicht ohne Grund. Nur beim ersten Schnee will ich dabei sein und die Flocken einsammeln mit den bestimmten Tönen im Ohr. Über manches wächst man (zum Glück) nie hinaus. Da kann man leben, so lange man will.

everything in its right place.

2010-10-15T20:09:00.002+02:00

trying to capture an emotion.

2010-10-10T14:43:00.000+02:00

how everything leaves.

2010-10-09T16:59:00.000+02:00

Viererbänke.

2010-10-06T09:08:00.001+02:00

Ein Tropfen Wasser fällt auf die Zeitung in meiner Hand und sickert in die Buchstaben und den grauen Hintergrund und macht ihn: dunkelgrau. Ich überlese jeden zweiten Satz und höre nur das, was aus den Kopfhörern kommt. Ein Mann fährt mit einem kleinen Gefährt den Gehweg auf und ab und bläst Blätter zu Bergen zusammen und bläst dann Blätterberge umher, er rüttelt hin und her, als er vom Randschein poltert. In der Bahn setze ich mich auf eine freie Viererbank, eine Frau kommt herein mit zwei kleinen Mädchen und einem Hund und schaut sich um und ich wechsle auf die Einerbank auf der anderen Seite, gegenüber ein Mann, der seine Beine nicht bewegt und Zeitung liest. Ich sitze schief. Die Frau lacht mich aufmerksam an und bedankt sich und die Mädchen setzen sich und streicheln ihren Hund und ich bin froh und halte meinen Blick auf ihrer Seite der Bahn, mir der Ambivalenz zu meinem Sitzplatz bewusst. Ich bin gerührt davon, wie oft die Familie sich berührt: Streicheln über den Kopf des Hundes von sechs Händen verschiedener Größen und unterschiedlichen Drucks, Streicheln über den Kopf der Mädchen, Berührung am Kinn, die Zähne des kleineren Mädchens werden angesehen, es schwingt mit den Beinen, die nicht zum Boden reichen. Der Hund kriecht durch alle Beinhindernisse hindurch und über alle Füße mal hinweg. Die Zeitung des Mannes schlägt gegen meinen Arm.

An meiner Station stehe ich auf, die Mutter sieht hektisch in Richtung der Anzeige und dreht sich wieder ihren Kindern zu und sieht nicht mehr auf. Der Anblick rührt mich. Ich kaufe mir ein Croissant und steige in die nächste Bahn und entgehe einer Horde Jugendlicher, die den kleinen Bäckerladen stürmen und in ihren großen Kreisbildungen keine Rücksicht nehmen auf Radius und Tangenten. Ich steige bald wieder aus, ein Mann schlägt die Türe seines Autos zu und die Blätter auf seinem roten Dach tänzeln im Windstoß. Die Straße ist nass, es hat geregnet in der Nacht und ich bin vor meinem Wecker aufgewacht und irgendwie ist alles ganz gut.

Basketball.

2010-10-05T13:21:00.001+02:00

Ich sehe Gummistiefel über Asphalt laufen und Blätter mitschleifen, die hängen bleiben an der Sohle oder direkt auf dem glatten Material an der Oberfläche. Die Blätter traben so durch die Stadt von einem Ort zum nächsten und fallen einfach immer wieder. In Pfützen oder auf Bänke oder auf Straßen oder auf Gehwege oder auf meine schwarzen Schuhe mit den undichten Nähten am Ansatz. Ein Streifen Nass zieht sich an meiner rechten Wade entlang und die Löcher werden auch immer größer an der Taschennaht der Jeans. Ich sehe nicht mehr weit oder die Wolken verdecken die Sicht oder: es ist einfach schon wieder so dunkel und trüb und ich kann nicht weglaufen vor der Dunkelheit oder ihr entgegen, je nach Lust und Laune. Ich ziehe mit dem Finger über Bildschirme und finde nichts darauf und mein schwarzer Stift ist schon lange leer. An Stellen, an denen früher Worte klitzeklein aneinandergeschoben wurden, strahlen nun blanke Seiten links und rechts vom Lesebändchen. Ich sitze in einem Café und kann das Buch nicht mehr sehen und lege es weg und trinke ein Bier statt einem Kaffee. Es klirrt an allen Ecken und die Tür schlägt immer stark zu und es regnet draußen und an meinem Schirm, den ich geschenkt bekommen habe, ist das Bändchen abgerissen, um ihn zusammenzudrücken und zusammenzuhalten. Es dämmert und donnert und ich gehe die Straßen entlang und stehe in Verkehrsmitteln und es würde sich alles anfühlen wie immer oder wie früher, wäre es so einfach. Meine Mutter ruft mich an und will mein ehemaliges Kinderzimmer ausräumen und den Schrank verkaufen und fragt: brauchst du den Kram noch. Ich bin verwirrt und überlege und gehe durch die Schränke mit meiner Hand und mit allen Fingern und stoße auf Schuhkartons und alte Briefe und ungeübte Handschrift und ein Auto aus Lego oder zwei und da sind drei kleine grüne Bälle zum Jonglieren und ein paar Spielkarten liegen da und ALF Kassetten und Lustige Taschenbücher und weniger lustige Taschenbücher und im Schrank hängen Hosen, die mir zu groß sind, jetzt, da ich gewachsen bin. Ich denke an Basketballkörbe aus Plastik, die ganz klein über die Zimmertür hängen und abgerissen werden. Ich habe Wände angemalt und übermalt und da sind so viele Dinge, die etwas bedeuteten und es heute nicht mehr tun. Ich vermisse eine CD, die ich jetzt gerne hören würde, von der ich aber nicht weiß, ob ich auch nur ein einziges Lied bis zum Ende durchstehe. Ich sehe Rollen auf Asphalt und Blut an den Händen und Schmiere und salzige Schweißstreifen in Kleidung und es war gut.

Und es ist gut. Erinnerungen taumeln durch die Straßen wie Blätter und werden umhergetragen von einem zum nächsten und manchmal liegen sie so lange an einem Ort, bis eine Maschine kommt und sie wegschiebt oder sie einsammelt mit großen Bürsten, die über den Boden rutschen und dann sind sie weg. Ich starre der Maschine nach und dann nach vorne und steige wieder in ein Verkehrsmittel und starre dann auf die leeren Seiten und das Lesebändchen und denke: ich habe heute nichts zu sagen. Und weiß aber auch: das ist gut. Sag heute nichts. Fühl es nur.

waving, not drowning.

2010-09-27T20:11:00.000+02:00

because sometimes i just cannot believe my eyes anymore.

2010-09-14T19:42:00.000+02:00

Schmale Straßen.

2010-09-13T12:04:00.001+02:00

Auf den Treppen riecht es nach Sägespänen. Sie liegen in den Ecken verteilt und die Sonne scheint und die Fahrgäste vertreten sich die Beine die Treppen nach oben. Es ist hell, auch im Auto ohne Dach und wir fahren durch die Stadt auf die Landstraße zwischen Bäumen hindurch und es riecht nach Harz auf den Wegen und Gassen, umringt von Wäldern und Sonnenblumenfeldern und Maisfeldern und am Rand in einer Kurve: Holzstämme aufgebäumt. Ein Flugzeug zieht durch den blauen Himmel, Traktoren zerren riesige Anhänger über die Berge und Nachbarn streiten oder schneiden die Hecke und räumen Schubkarren aus dem Weg. Es ist still, als wir anhalten, kurz, um dann wieder ein neues Ziel anzusteuern, zu Essen draußen mit Menschen um uns, nah an einer Straße, über die sowohl gefahren als auch gegangen wird. Motorräder am laufenden Band und Männer in Lederkluft mit den Helmen neben den Krügen aus Glas. Zwei Männer trinken Weizen mit nackten Oberkörper, rechts von mir eine Gruppe mit blauen Polohemden, auf dem Rücken: Stammtisch - Bier ab 4. Ich esse Salat, die Sonnenreflexion der Gabel fällt abwechselnd auf meine Brust und mein Gesicht und ich äußere wenig.

Laute Musik im Auto und eine fast vergessene Strecke mit Fabrikgebäuden und ehemaligen Ferienjobs und Freunden in Häusern am Straßenrand und dann fällt mir auf: Der Friedhof ist nicht angeschrieben. Ich kaufe kein Grablicht und gehe den exakten Weg der Bestattung nach, weil ich denke: ich finde ihn nicht sonst. Überall Müllkästen aus Holz und grüne Gießkannen um runde Brunnen. Über dem Grab eine Brücke, auf der sich zwei Bekannte treffen, die Sonne scheint warm und ich lege meine Hand auf die Grabplatte und denke kurz nach und gehe dann wieder, die Schuhe knirschen auf dem sandigen Boden, ein paar Vögel zwitschern und Blätter rascheln in sachtem Wind. Ich setze mich auf eine Bank und binde meine Schuhe. Vor dem Tor steht eine runde Frau an ein Auto gelehnt, die Arme verschränkt, ich meide den Blickkontakt und starre durch die Häuserlücken auf die Berge im Hintergrund und auf eine ausrangierte Tankstelle hinter Gitterstäben. Im Auto weht mir der Wind durch die Haare, am Wirbel stellen sie sich immer wieder auf in der Luft, als wollten sie aus dem Auto steigen vor mir.

In der Lindenstraße steht der alte Spielplatz gegenüber dem Wald, dessen Bäume vereinzelt in den blauen Himmel ragen. Ich sehe sie mir genauer an; ein Paar sitzt auf der Bank, ein Großvater spielt mit dem Kind auf der Rutsche, ein kleiner Junger fährt auf einem Kickboard an mir vorbei und nickt mir zu, bevor er den Berg herab ansetzt. Die Bäume erinnern mich an Filme über den Krieg, sie sehen asiatisch aus, denke ich. Ich kehre zurück und gehe durch den Garten auf die Terrasse und trinke Kaffee und beobachte eine Spinne beim Spinnen eines großen Netzes. Der Garten hat sich kaum verändert. Das Gras etwas dichter, im Schuppen steht der Rasenmäher, neben dem Schuppen kleine Holzstücke und eine Leiter an der Wand befestigt. Blätter wuchern um das Holz und Spinnweben. Insgesamt drei Gartenschläuche und ein gefällter Baum, dessen kleiner Rest daliegt wie zur Ruhe gebettet. Eine Tupperware voll mit buntem Fischfutter, eine kleine Pumpe im Teich, die Wasser herauszieht und wieder hineinplätschern lässt. Daneben der Grill mit Bricketts und Kohle auf dem Holzboden. Wir rauchen und sagen vereinzelte Sätze und sitzen einfach nur ein paar Stunden.

Die Hunde hören mich vor meinen Freunden, vor der Haustüre stehend. Ich drücke die Klingel noch einmal und freue mich über die Gesichter und das Wiedersehen und wir reden und öffnen eine Bierspezialität und testen die Grenzen der neuen Boxen im Nebenraum und tauschen uns aus und lachen und bringen Meinungen unter einen Hut. Auf dem Schoß der Hund mit nur einem Auge, auf dem Boden der andere, mit dem weichen Fell und dann bald wieder der Weg durch die Wälder, die schmalen Straßen entlang mit den vielen Kurven und den wenigen Häusern und noch mehr Freunde in einer Holzhütte neben den roten Tennisplätzen und wir reden und lachen und sehen uns so selten. Wir tanzen solange die Lieder noch gehen, keine Zeit, sie zu Ende laufen zu lassen, bei Musik aus dem Computer. Und dabei haben wir genau das: Zeit. Und: Gott sei Dank haben wir beide uns gehabt, sagt der Lautsprecher mit dem Knacks in der Membran oder wie man das nennt. Wir essen und wir schenken und wir schneiden Themen an und wollen dann nicht gehen oder einfach noch nicht und gehen letztendlich doch durch die Nacht und fahren über die Straßen und ich denke an Westentaschen und daran, wie man Dinge vergisst und sie hinter sich lässt.

Ich steige aus. Eine Gegend, in der man Schlüssel noch auf Autoreifen liegen lässt, um Einlass zu bekommen. Die alte Couch unverändert, vielleicht etwas rissig geworden, hauptsächlich aber bleibt sie Gewohnheit, durchgesessen in all den Jahren. Ein rascher Schlaf, gefolgt von Kaffee am Morgen und ein bisschen Musik und wir gehen und laufen draußen in Sonnenlicht und Nachbarschaftskriege, in die viel Energie gelegt wird. Ich erinnere mich. Zurück in die Stadt über die Autobahn und hier passiert so vieles nur mit dem Auto. Ich bin nicht ganz hungrig und auch nicht ganz satt, als wir durch die Türe gehen mit all den Tischen und Kisten und Schallplatten darin und wir suchen immer etwas Bestimmtes und lassen uns aber auch gerne überraschen. Durchkramen hunderte Platten, das Gefühl der Schutzhüllen an den Fingern, und ziehen endlich doch etwas raus und noch etwas und noch etwas und dann: handeln und zahlen und gehen und nach Hause tragen und wir reden darüber und rechnen noch einmal nach. Den Zug erwische ich nur knapp und setze mich und ziehe die Preisschilder ab und setze die Kopfhörer auf und sehe aus dem Fenster. Der alte Mann neben mit mit der Farplanauskunft in der Hand. Die Knie schmerzen nach kurzer Zeit und der Magen und die Luft zirkuliert nicht gut und die Jugendlichen um mich mit ihren Klingeltönen zirkulieren gar nicht, sondern bleiben. Noch einmal kurz U-Bahn und dann zuhause, die Fenster aufreißen und umziehen und die Nadel fallen lassen auf die langersehnte Spur. Durch das Fenster scheint die Sonne, der Balkon ist ganz warm.

Gegenden verändern sich kaum, nur der Blick darauf.

speakers.

2010-09-12T17:37:00.000+02:00

bahncard.

2010-09-07T10:49:00.001+02:00

zweigeteilt die eigene hand halten: ein ich hier und ich dort und alles doch nur ich und zerstreut vom außenrum bleibt nichts sonst greifbar oder sichtbar und in einem film heißt es luft sei auch nur element und zu benutzen wie wasser undoder erde und also den widerstand benutzen und es anfassen das element und berühren und sich nicht einlassen auf die verirrungen der techniken und die verwirrungen der möglichkeiten.

ein blatt in die hand nehmen das vom baum gefallen ist oder einem gefallenen erst hinterherlaufen auf der straße den blick auf den boden gerichtet und das blatt dann letztendlich doch nehmen und zerreiben mit den fingern und den händen und es in einzelteilen auf den asphalt fallen lassen und ein glück: wieder nicht überfahren worden beim blinden hinterherlaufen und bei den spielen die der wind spielt mit uns während wir vorbeilaufen an häusern die einmal wichtig waren oder zumindest: regelmäßig.

und jetzt nur noch haus ist mit lichtern davor und nicht mehr darin und keine knirschenden dielen mehr unter schwermütigen füßen und keine zerträumten verfassungen mehr an tagen und abenden und all den zugfahrten ohne bahncard und ich überlege ob ich vielleicht einfach an der luft hochklettere und dann renne wie der wind und dabei ein paar blätter mitnehme oder alle für meine jackentasche.

Aufkleber.

2010-09-06T14:43:00.001+02:00

Auf einmal haben wir nicht mehr genug. Tragen zu wenig und frieren und zittern ein bisschen, obwohl die Sonne scheint auf uns und auf die Dächer der Häuser und die Vögel auf den Leitungen über den Gleisen. Ich wollte Bilder machen von den Scharen an kleinen schwarzen fliegenden Dingern und habe es nie hinbekommen, zu diesen Uhrzeiten. So früh am Morgen nur konzentriert auf die Schritte und auf die kalten Füße auf Bahngleisen und auf die Menschen um einen und das Zeitungsgeraschel. Verstohlenes Zubodensehen und Platzeinnehmen und wir alle haben Ellenbogen und wir alle haben Knie und dann fuhr ich immer wieder vorbei an den Leitungen und an den Vögeln und habe sie nie festhalten können und sie auch schon fast vergessen an den meisten Tagen.

Suche jetzt nach Zeit und setze mich kaum hin und sehe nur Farben und Haarsträhnen und Schuhe im Augenwinkel, da stehe ich schon wieder auf und schlage die Seiten ineinander und die Wörter und Sätze verschwimmen in dem Papier und dann in der Tasche und wiegen schwer auf dem Weg durch die Sonne und den Wind. Widerspenstige Frisuren und bekannte Gesichter und unbekannte Gesichter und Motorengeräsche: Baustellen an jeder Ecke, ein paar Busse und ein alter Mann steht gebückt vor einem Restaurant hinter einem jüngeren Paar, die eine Speisekarte ansehen am Nachmittag, und wartet scheinbar nur auf deren Entscheidung und ist wie ein Haustier, das folgt und hört und brav wartet, bei Fuß, die Hände hinter dem Rücken verschränkt mit seiner hellbraunen Jacke, die mir so bekannt vorkommt. An den Wänden sammeln sich Bierflaschen und Aufkleber hängen über Plakaten und Plakate hängen über anderen Plakaten und ich höre nichts wegen der Geräuschkulisse um meine Ohren, sehe aber Gesichter lachen und Beine übereinander schlagen und Kaffee dampfen aus Tassen in Händen und irgendwo tütelt jemand die Ausscheidungen seines Hundes ein und wirft sie in einen silbernen Eimer am Straßenrand.

Am Abend eine Gruppe Jugendlicher, die den Gehsteig einnimmt und nur aus dem Weg geht, um mir hinterherzusehen und ich rühre unwohl keine Mine und gehe einfach hindurch und sitze dann in Gesellschaft draußen und stehe kurz darauf in Gesellschaft drinnen, in gleicher Montur. Regeln und Richtlinien und Vergleiche und Beschwichtigungen sowie Konfrontationen. Ein gewohntes Beisammensein und Kennenlernen und Meinungbilden. Wir meißeln in Stein jeden Satz und suchen nach Eindrücken auf dem Weg durch die Nacht mit dem Blick kaum geradeaus, immer links oder rechts oder hoch oder runter und manchmal: da stehen Sachen auf dem Boden oder liegen da einfach und man muss nur hinsehen im richtigen Moment und alles ist gut.

Früher ging ich einfach nach draußen und aß Beeren und Äpfel und Kirschen und pflückte mir, was ich wollte und grub ein bisschen und hatte dann Erde an den Fingern in den kleinen Linien, die rauher und tiefer wurden mit den Jahren, und roch das Holz überall um mich und den Rasen. Die Beeren tauschte ich ein gegen Menschen und die Äpfel und die Kirschen und die Erde gegen weitere Menschen und das Holz gegen Asphalt und geölte Schienen, die ineinander greifen und auseinander führen und glänzen im Licht des Nachmittags. Manchmal laufe ich den Schienen und den Lichtern hinterher und achte auf nichts und manchmal stehe ich am Straßenrand und halte Ausschau nach zwei Menschen, die ihre Hände halten und manchmal sitze ich nur da und höre solange zu, bis mir die Ohren weh tun und dann der Kopf und gehe dann schlafen, weil es längst nicht mehr Nachmittag ist und morgen schon wieder ein Morgen ist.

Und dabei gibt es Tage und Stunden und Momente, die sollten nie enden. Und ich denke wieder ans Festhalten und dann aber plötzlich: ans Mitgehen.

Schweiß.

2010-09-05T18:27:00.001+02:00

Auf dem Tisch liegt ein Buch, das Lesezeichen blickt verrupft aus den Seiten. Daneben eine Tasse Kaffee und ein Teller und ein paar Brösel und die Folie, in die das Sandwhich eingepackt war. Zucker, vereinzelte Körner auf dem brauen Tisch neben meinem Arm neben den kleinen braunen Punkten. Ich starre vor mich hin und halte dir Hände ineinander und Menschen laufen um mich herum und setzen sich und trinken Kaffee und essen etwas und klappen ihre Computer auf und wieder zu und schlagen ihre Bücher auf und wieder zu und reden mir ihrer Begleitung und beruhigen ihre Kinder oder tun gar nichts. Meine Hände schwitzen und mein Kaffee ist schon fast kalt und immer noch nicht leer. Ich greife nach meinen Telefon, weil es die einzige Uhr ist, und greife dann nach meinem Buch und lege das Lesezeichen auf die Zuckerkörner.

Hinter den Köpfen der zwei jungen Frauen am Tisch gegenüber: Die Anzeigetafel. Noch unerheblich für mich und ich beobachte zwischen den Zeilen die Relevanz der dargebotenen Daten für mein Außenrum. Der Tisch neben mir wird abgewischt, die Gläser und Tassen weggetragen. Ich wische meine Hände an meiner Hose ab und sehe keine Flecken und auch keine auf dem Tisch und auch keine auf dem Buch, das ich in der Hand gehalten habe die letzten Minuten oder schon Stunden. Der Schweiß bleibt wo er ist und verlässt meine Hände nicht. Mir ist kalt und dann warm und ich schlage die Beine übereinander bis es schmerzt unter dem kleinen eckigen braunen Tisch, auf dem noch immer der Zucker liegt und meine Tasse kalten Kaffees mit Schaum darauf. Ich bin gar nicht da. Ich habe keine Tasche neben mir liegen und keine Papiere in den Taschen und kein Buch in der Hand oder auf dem Tisch. Ich habe keine Zeit und dabei alle Zeit der Welt und ich warte nur und will eigentlich gar nicht. Ich wechsle den Ort und setze mich also in Bewegung nach dem letzten Schluck und stecke das Buch in die Seitentasche und hänge die Tasche über meine rechte Schulter und habe sonst schon alles erledigt und gehe auf und ab und sehe auf den Boden und auf die Stühle und auf die Menschen, die da sitzen: zu zweit oder zu mehrt und mit Kindern oder ohne oder ganz alleine mit einem Computer. Ich sehe nach oben und suche nach Informationen und Anzeigen und Zeiten und Richtungen und komme irgendwann an und sitze erneut und kann nicht mehr lesen: Mein Herz schlägt zu laut.

Es ist ein einziges Sitzen mit wenigen Schritten dazwischen und etwas zu Essen und etwas zu Trinken und Temperaturwechsel und Zeitumstellung und Kaffee und Cola. Musik und geschlossene Augen und geöffnete Augen und immer das Herz. Druck auf den Ohren und Druck auf den Schultern und irgendwann steht man da zusammen und wartet erneut und Koffer rollen vorbei und laufen vorbei und jemand lacht und andere suchen nach Taschen und fassen mehrere an und nehmen irgendwann eine. Meine Hände sind nur noch kalt und ich stehe dort lange und kenne mich nicht aus und gehe schließlich den Vorgängern hinterher und lese keine Schilder und will sie nicht lesen und werde schon irgendwo raus kommen. Und irgendwann erkennt man Dinge wieder und dann sitzt man wieder und redet und dann nur noch schlafen. Und kaum steht man auf, ist man anders und sieht sich um und bewegt sich und alles ist anders um einen. Gewohnheit ist ein relativer Wert und die Hände sind nur noch trocken und berühren jede Wand und jede Tür und jeden Stuhl mit einer irgendeiner Vorsicht und ich glaube es nicht, mit den Händen über den Augen: aber die Sonne ist immer die selbe, egal, wo man ist.

for tonight there's only heartbeats.

2010-09-04T22:26:00.000+02:00

lungs.

2010-09-04T19:41:00.000+02:00

notes.

2010-09-02T13:17:00.000+02:00

you can keep running but you'll never reach the sky.

2010-08-29T00:32:00.000+02:00

everything could be like everything else except it isn't.

2010-08-28T17:52:00.000+02:00

it was fun while it lasted.

2010-08-26T20:50:00.000+02:00

because sooner or later they will be tearing apart what once they have built.

2010-08-21T21:55:00.001+02:00

ordinary is no place to be.

2010-08-21T12:06:00.000+02:00

This is so beautiful: I'm Here.

serendipity.

2010-08-20T10:07:00.001+02:00

Am Flughafen stehend sehe ich einem Mann beim Einwickeln von Koffern zu. Der Kunde lässt jeden seiner sieben Koffer von Folie umwickeln und hievt sie auf einen riesigen Trolli. Ich trinke einen halben Liter Kaffee und sehe auf die Anzeigentafel und überlege, einfach weg zu gehen. Geplantes Verschwinden versus spontanes Abhandenkommen. Ich setze Kopfhörer auf und in meinem Kalender vermerke ich wenige Zeilen zum Thema Flughafenkontrolle und Personalausweis. Mein Stift hat kaum mehr Tinte.

Und dann (schüttet sich das Laub erst einmal aus und spaziert der Wind durch die Gassen und schüttelt an Haaren und Händen): setzen wir die Kopfhörer ab für einen kurzen Moment und hören hin und hören nicht nur Sirenen und nicht nur Schreie und Streitereien und Autos und Hupen und Klingeln von Straßenbahnen. Vielleicht lacht ein Kind irgendwo oder flüstert seiner Mutter etwas ins Ohr oder seinem Vater und irgendwo plätschert Wasser und irgendwo umarmen sich zwei Menschen und klopfen sich auf die Schulter oder den Rücken oder berühren sich im Haar. Buchseiten werden umgeschlagen und jemand gähnt und steht auf und Wassertropfen prasseln aus einer Dusche irgendwo. Vielleicht ist ein Vogel auf einem Dach und vielleicht sind ein paar Hunde auf den Straßen und vielleicht drehen wir uns noch einmal um und schlafen am Morgen wieder ein zu den Geräuschen vor dem Fenster. Auch ein Lächeln kann man hören und an manchen Tagen ist die Stille lauter als das Rauschen im Kopf und wir setzen Kaffee auf und atmen tief ein und aus und begegnen später vielleicht einem oder mehreren Bekannten auf der Straße und setzen uns zusammen oder laufen mit einem Gruß weiter. Wir nehmen uns nichts vor und gehen einfach.

Ein junger Italiener spricht gebrochen jeden Fahrgast an, ob der sich auskenne: er suche Mädchen an Universitäten. Beim Aussteigen vergesse ich mein Sweatshirt und merke es erst später in einer kurzen Unterhaltung und der Heimweg ist kalt mit all den kleinen Haaren auf den Armen und den dünnen Schuhen und der Umhängetasche. Alle stehen sie um die Gepäckausgabe und sehen den Koffern nach und den Taschen und beugen sich gelegentlich vor und greifen nach etwas und lassen es liegen und weiter fahren. Wir stehen uns Knie in den Bauch und Fußballen wund und wollen eigentlich nur ein Sandwich kaufen in der Schlange im Supermarkt und warten darauf, unser Kleingeld abzuzählen. Wir sind ganz durchnässt vom Durchdenregenlaufen und trocknen ab an der Bar und halten uns fest an einem kleinen Tisch und einem Glas und bekommen Teller vorgesetzt ohne zu bestellen und zu zahlen. Wir stolpern auf leopardenfarbenen Teppichen in rote Sessel und starren auf eine Leinwand und fahren Taxi durch die Nacht und am Tag nur Bus oder gar nichts. In kleinen Räumen mit Lichterketten und zwei unentschlossenen Männern mit zu engen Jacketts hinter einem Plattenteller, wir mit Stöpseln in den Ohren und sich bewegenden Füßen in kleinem Publikum oder an großen Tischen in weitläufigen rustikalen Räumlichkeiten mit Lärm und am Boden sitzenden Musikern und sich die Ohren zuhaltenden Frauen und belgischem Bier. Lange Heimwege mit verkleideten Jugendlichen, auf Bushäuschen kletternd, und Streifenwagen, kurz langsamer werdend auf den Straßen daneben. Im Bus auf dem Platz neben mir sitzt der Mörder aus Wes Cravens Scream mit einem iPod Touch in der Hand: Guns'n'Roses Live Videos. Wir ziehen kleine runde Aufkleber mit Nummern darauf und gehen Treppen nach oben in ein Zimmer wie eine Lagerhalle und sind nur noch Nummern, die an der Bar zu trinken bestellen und spenden dafür. Ein Mann singt auf der Rolltreppe zur Ubahn sehr laut und erstaunlich gut und hört auf, unten angekommen. Ein anderer sitzt auf der Straße und scharrt binnen Sekunden Zuhörer um sich; das Geld klirrt beim Einwerfen in seine Dose und wir nehmen nur das mit und ein Bild davon. Nicht mehr.

Ich verlasse die Anzeigetafel und gehe zur Bahn und setze mich in die Bahn und fahre am Abend nach Hause und wundere mich über die kurzen Wege am einen und die langen Wege am anderen Tag.

Dank an: Timo.

Lesen: WHO_10: Serendipity